Казённый дом, татуха на плече

Я стих прощальный написал
И распрощался со своею музой.
В своей я жизни много повидал,
Хотя мне она была обузой.

Войну прошёл я и тюрьму,
Был бит жестоко и сильно ранен.
Как горб тащил свою суму,
Но счастье снова проворонил.

На перекрёстке двух дорог,
Стоял, не зная, что и делать.
Три пары износил сапог,
Чтоб в Бога, наконец, поверить.

Он не позвал меня в ночи
И слово доброе не подал.
В кармане брякали ключи,
От дома, что давно я продал.

Покинув край ещё юнцом,
Я по дорогам стал скитаться.
Не оперённым был птенцом,
Но умел лишь только драться.

Казённый дом, татуха на плече,
Да в голове одна мякина.
Лишь огарок чёрный от свечи
И с вечера не доена скотина.

Свой путь закончил в поле я,
Поставив в жизни точку.
Поэт не вышел из меня
И не родил на свет я дочку.

Давно могила заросла травой
И заплутала к ней дорожка.
В сердцах остался я живой,
Знать поэтом был немножко.