Чтобы знали...

    А на улице шёл дождь. Он слышал это, или это казалось ему. Не разобраться уже. И всё равно. Может это каблуки стучат по "войлочному" потолку, или сердце жены, присутствие которой он чувствовал даже во сне. Или наяву.
    Боль застилала сознание густым жёлтым воском. И уколы морфия уже не могли прорваться сквозь его корку. Боль и свет. Длинный, бесконечно длинный луч света впереди. И силуэты на нём. Да, знакомые силуэты. Он узнал их.
   - Да, покой, именно покой я просил для своего Мастера. Именно покоя прошу у Создателя. "Создатель всё устроил мудро". Кажется, это мои слова. Иначе зачем нужна была эта боль? Чтобы потом насладиться Покоем. Пройти по этому лучу, коридору, между Мраком и Светом, и там, на том краю, познать Истину. А что она? Что  Истина? Что заставляет тянуться к ней, идти по лучу и не падать во Мраке?
    Рука коснулась лба. Прохладные пальцы её прервали горячечные мысли. И он на мгновение забылся.
   - Вот видишь, они не хотят брать тебя к себе. И мне решать судьбу твоей души. А ты так превозносил их.
   - Я не достоин Света. Слишком уж глубоко я погружался во Мрак.
   - Не может быть Света без Тьмы. Ты так и не понял этого. За две тысячи лет так и не понял...
    Он открыл невидящие глаза. Повернулся к Ней, попытался что-то сказать.
   - Миша, что? Укол? Воды?
    Едва заметный жест отрицания.
   - Кни... Ма...
   - Ты хочешь, чтобы я принесла твою книгу?
    Она быстро вернулась с листами рукописи. Он прикоснулся истончёнными пальцами к страницам и едва-едва прошептал:
   - Чтобы знали, чтобы знали...