Попiл i бiль

Брате Каїне, хоч ти мені зовсім не брат, ти викреслив свою безсмертну душу і на місце її засинав попіл і біль, але не знав і на допомогу бога не кликав, - тепер там вмістище, що не має кінця і початку, і від того все вилітає на поворотах і протягах, просто у відкритий космос ... назовні. Можна жити без віри і без любові, можна без совісті та безнадійно, можна жити без боротьби — без боротьби без… і життя перетворити на механічну повість… І вони живуть і доводять іншим — це можливо. - А це можливо? — Встав, умився, налив чай… двері, відчинив, зачинив… ні, не відповідай… робота, обід, робота, транспорт, будинок, вечір, вечори, дні, тижні, роки, життя відправлені в топку… попіл, зміг, залишок кисню ... батарейка догоряє до кінця, відключається країна від іншого народу.
.
Можна жити шалено, за чужим планом, при цьому не сходячи з ефіру, не залишаючи екранів… Можна жити без голови, можна без долі, можна без серця, закривши ці останні дверцята. - Хлоп! — Брат Каїн, схожий на Юду, тільки за ідею якої не виправдати, а іноді й за гроші, але тоді ще й Іуда. Те, що мало втілення якось, можна розвтілювати... Так, без душі можна жити, але незатишно вмирати, це знали і Христос, і Заратуштра, і кожен Будда, і так нескінченно. Від усвідомлення до усвідомленості шляху, ціле життя, від кроку в прірву — лише мить, а далі лише вічність. Зміни, це те, що відбувається тут і зараз, і те, що змінює кожен твій крок потім, але потім відбувається завжди несподівано і як роздоріжжя для шляху - невідворотно і звичайно. — Каїн Каїну, неприкаяно, а за Каїном, каїн кам'яний... плюне в небо, але не покається.
.
Між тут і там, а чи все це мало сенс? Королі борються за своїх королів, за дітей батьки, а інші, просто за життя... Між тими й цими, якщо прибрати морок і вичавити сухого залишку сіль(?). — Хто дивіденди пожне від бійні, тих і цих сердець і розбитих у мотлох настінного домашнього годинника? Може, перш ніж метри повітря тримати з вогню, варто зупинитись і подивитися, в чому результат кожного нового дня? Пам'ять, у брязкіт мрії руйнує і маже, все що жило і живо в сажу. Долі руйнуються і йдуть у попіл і гар, а потім місяць освячує воронок кістяки, як холодний сліпий ліхтар... І, від розпачу, ховаємо біль у пам'яті... Але біль це погані засуви, слизькі засіви, нові кайдани... Не повернуться жайворонки, не повернуться сови, тільки жирний ворон, тільки брудний голуб... І потопаючи від марності пацифізму, згадуємо початкове — між тут і там, чи не втратило все, що трапилося, хоч якогось здорового глузду?
.
За метром метр, щоб потиснути межі днів, у кривавому лахмітті сухий залишок віри. Розпач? Бажання бути прикладом, як можна видавити, звіряче з простих людей? Звіряче — небезпечна напасть, заштовхавши чужого, життя рвати на частини і бути в підземках, новою зіркою, що світло холодне може давати своє, лише в темній гущавині. Молячи про біль, наближають смерть і біль, де морок і надія та розплата. За метри повітря палаючого боротися, часом дивно, як можна так в ілюзії вчепитися, не відпускати і від того відчайдушно триматися. На небі місця немає, як немає вогню, для чорної крові, увігнаної в озноб. Дряпати і трощити залишок дня, ось і кінець божевільного шляху, не за, а під останньою межею...

російською ( https://stihi.ru/2023/02/21/1631 )