Рано Разыкова Общение

   
                Общение

 

Внутри меня бушует вулкан.  Душа переполнена. Уложив детишек, поплачу. Но нет покоя. Тогда... Опять начинаю писать Вам письмо. В сотый ли, в тысячный ли раз? Отторгается от вулканоподобного что-то крохотное и падает на бумагу со словом "Дорогой мой..." Но... в сегодняшнем хаосе и письма канут в никуда. И велико страдание оттого, что с детских лет въелось в сознание: "Читать чужие письма-преступление, низость".

-Теперь я вам никогда не напишу!-говорю в сердцах.

В глубине души тлеет надежда,что вы заставите меня отказаться от этого намерения. А вы...

Вмиг в тысячу раз увеличиваете страдание,равнодушно сказав:

-Не пишите!

Оживает вулкан внутри меня. Но извержения нет!

Вспомнив свою тягу к рисованию, вспомнив, что в эти мгновнгия боль отступает, беру в руки карандаш...

Если когда-либо увидите мои "произведения", прошу,не смейтесь. Правда, штрихи порой неумелые,нечеткие. Первые шаги...Когда вдруг падает только что начавший ходить ребенок,мы поддерживаем его,бережно ведем за руку, не правда ли? Я не претендую на звание художника. Просто... Будто я обязана что-то сказать сегодня, будто извержение вулкана на бумагу произойдёт именно сегодня.

Первую мою картину Вам не удастся посмотреть,потому что...

Я нарисовала ее много лет тому назад и назвала "Последний раб".

Представьте. Разбушевавшееся море. Ветер Скиталец,-чуждо ему чувство Родины-,начал испытывать смутное беспокойство оттого,что небо такое чистое, прозрачное. И,волоча за собой неизвестно откуда  взявшиеся чёрные грязные облака начал ими застилать небо. На берегу немая толпа. В центре-у ног Золотого Царя на коленях стоит раб,руки и ноги в цепях.Но сумел-таки  в мольбе вознести руки к Золотому Царю.

А Царь... наклонившись,освобождает его от цепей.

Поверить...трудно,не правда ли? Но здесь суть не в идее,а в изоброжении.

Представьте-удивление этой толпы!

Представьте-взгляд этого раба!

Представьте-лицо того благородного Царя,излучающего свет!

Нашла моя душа слабое утешение,а моё завтра обещало мне новые произведения.

Закружилась ли голова от этого,искала ли подтверждения надеждам,я поспешила к новоявленному художнику.   Этот человек бегло бросив взгляд на рисунок,проговорил,искривив лицо:

-Рисуйте обладателей счастья-рабочих и крестьян,которые заняты свободным трудом в наше исцеляюшее время в нашем цветущем крае, а это-что?

Намереваясь сказать "хорошо",я протянула руку за рисунком с сожалением о том, что не назвала рисунок хотя бы "Страницы истории".

Первое "чудо" произошло именно в то мгновение. Глядя на рисунок я не смогла произнести ни слова,словно лишившись дара речи. Будто и я,смешавшись с толпой,обречена на вечное безмолвие.

...Тихое море.Та же картина. Только... Золотой Царь восседает на золотом троне. Последний раб освобожден. Немая толпа,впавшая в панику,в кандалах и цепях в мольбе протягивает руки к небу.

Вернувшись домой, я очень долго ждала,надеясь, что "произведение" моё примет первоначальный вид. Если уж случилось чудо, не исключено и обратное. Напрасны были мои ожидания. В конце концов,говоря: "если вам так дороги ваши цепи,пропади оно всё пропадом!" захотелось разорвать на мелкие кусочки этот рисунок. Но... подумав: "Пусть лежит, не потребует же есть и пить,"-бросила в ящик стола и... забыла о нём.

Однажды вечером погас свет. Благодаря детишкам и свечку на месте не найти. Зажгла спичку за спичкой и начала шарить в ящике. Неожиданно мой взгляд упал на рисунок.  О! Опять чудо! Когда глядишь издали,рисунок выглядел в первоначальном варианте,но стоило приблизить свет,происходило преображение.

Прошли годы.Легко сказать.Сознавая. что в итоге все равно физически исчезнешь,и,стараясь хотя бы пока живо это тело не умертвить душу,иногда доказывая людям,что и ты человек,потраченные на сохранение духа мучительные годы...

Но одно то ,что ты физически всё ещё живой,не сохранит душу,не в состоянии сохранить,не в состоянии...

Ощутив ,что горечь обид одолевает меня,опять берусь за карандаш.

Будто боли падут на бумагу.

Когда прошла истерзанная,измученная дождями весна,я нарисовала "Весну".

Неисполненные и неудовлетворенные желания нашли место на бумаге.

Представьте, в образе девушки идет Весна. На ладонях бережно несет Солнце. Волосы,платье-украшены цветами.Вокруг разные маленькие пташки в тысячу голосов восхваляют жизнь.

С мыслю "Душу женщины поймёт только женщина,"-поспешила я к женщине-специалисту. Мне было важно услышать дельный совет по этому поводу.

Бросив беглый взгляд на рисунок,она сморщила лицо:

-Жизненное что-нибудь давайте!

-Например?

-Изобразите не устающих в свободном труде девушек! Изобразите образ счастливых матерей,воспитывающих по пятнадцать детей, и днем и ночью борющихся на полях за каждую коробочку хлопка.А это...что это?

-Вы не поняли?

Изначально был неправильно поставлен мой вопрос. Я это признаю.

Женщина иронически улыбнулась и,протягивая мне рисунок,сказала:

-В этой обители работают только знающие и понимающие!

Разговор окончен. И точка.

Скрепя сердце взяла в руки рисунок. Опять что ли?!

Побитая ледяными розгами дождя, корчась и съежившись шла моя Весна,редкостные цветы смешавшись с грязью валялись на земле. Нет ни солнца.ни птиц. Ладони,несшие Солнце, теперь обращены к небу с мольбой.

Придя домой я зажгла свечку перед картиной. К "Весне" моей вмиг вернулось первоначальное изображение.В тот самый вечер собрала все рисунки и разорвала на мелкие кусочки. После этого не осмелилась взять карандаш в руки.

И вот... опять прошли годы.  Жизнь пусть хоть и маленько,вроде изменилась.

И опять... мрачное настроение,встревоженность. Уложив ребятишек,поплачу немножко.  Но душа не успакаивается. Тогда...Опять хочется написать Вам письмо. И маленькая толика тоски со словом "Дорогой" переходит на бумагу.

Но...

Я Вас ни в чем никогда не обвиняю.

Рука потихоньку ползёт к карандашу.

Вот, смотрите. Только сейчас нарисовала.

Это-"Предательство"

Это-"Преданность".

Еще не успела показать кому-либо,может быть поэтому преоброжение не наблюдается.Если когда-то случится взглянуть на них,не забудьте поднести к ним свечу.

Мрак отступил вроде. Временно. Затем заново навалится приступом.

Я не претендую на звание художника,я об этом обмолвилась в самом начале.  Стимул славы,желание увековечить   имя тоже мне чуждо. Если даже в это очень трудно поверить.поверьте,ибо в течение жизни по пятам идет одно предчувствие. Это-не первая и не последняя моя жизнь! Я уже жила когда-то! Другой жизнью, но именно с этими болями...

"Последний раб"-память о той жизни.

За окном тихо бродит осень.  Чуя завтрашние дожди,деревья стонут от безисходности. И спрятавшие грустные глаза в ночи журавли тоже. Как будто бытие соткано из мольбы и страданий...

Ночь проглатывает разом вселенную, и лищь только не в силах погасить звезды,клятвенно ждущих кого-то, решивших вечно ждать кого-то...

А день вот растворился в объятиях ночи.

Разве есть день,которому не было бы конца?

Осень...

Безлюдная дорога тревожно и нетерпеливо ожидает звук чьих-то шагов... И она,наконец,растворяется  в обятиях ночи.

Все рано я не сумела сказать, Чего хотела сказать. Ладно. есть у меня еще в запасе возвращение на Землю...

Возможно,"Весна" моя - предчувствие будущей жизни...

Вот тогда - то не отдам!

...не отдам Вас никому!..

 

     Журнал «Шарк юлдузи» /Звезда востока/ 3 номер                1991 г.