Услышать голоса весенних птиц. Часть 22

Плохо всё помню, - находилась в диком стрессе и физическом и психологическом. Записи не вела – не в состоянии была что-то писать, хотя мозгом понимала необходимость фиксации. Смогла записать после лишь даты хронологии поиска.

Прошёл год. Вспоминается фрагментами, когда начинаю писать. И воспоминания преимущественно зрительные. Доминирует холод метели, холод в избе, пока не затопишь печь, снежная круговерть за порогом избушки и тепло печи, потрескивание дров, уют, родной запах, когда сижу у окна и смотрю по привычке на лес в сторону тропы, по которой всегда возвращался с охоты муж. Он шёл уставший, впереди бежали собаки. Они опережали, успевали заскочить ко мне в избу, отжать свежий поджаристый пирожок, да и не один. Я осматривала их шерсть, морды, обнюхивала, чётко определяя заранее, добыли ли они птичку или идут пустыми. Если охота прошла удачно, то неизменно на светлой шерсти лаек находилось тёмное пятнышко кровинки, а глаза лаек сияли особым светом радости удачного дня – знак того, что завтра и супчик вкусный, и жаркое, и собачкам косточки обеспечены – не пустая каша…

Самое сложное оказалось ждать, глядя на тропу, привычно стоя у кухонного стола зимовья, ловя взглядом знакомый силуэт между сосен идущего Володи, осознавая с неимоверной нестерпимой тоской, что он уже никогда не прейдёт. Однако всё ещё оставалась хлипкая, но надежда, что смог выжить и ждёт помощи, или охотился далеко, а теперь возвращается. Только пустота и тишина застит потоком слёз глаза. Вытираю их мимоходом рукавом, размазываю по щекам, понимая, что слезами ничем не изменить рок, а нужно искать, и с каждым мгновением шансов найти мужа живым меньше и меньше. В тысячный раз анализирую все обстоятельства, прикладываю на себя, где б шла я, куда б свернула, по какой тропе заходила. Даже, если муж шёл чётко по выверенному пути, жгя  костёр на отдыхе, мог сойти с тропы на метры, а в камуфляже его не заметить и в шаге. Больше вероятность обнаружить костровище, свежие порубки, но пока – пусто. Если наст не держал, то Володя мог начать по джепиес резать напрямую с западного направления на южный путик. Это самый короткий маршрут, но идёт по лесу. А там найти крайне проблематично, даже, если жгёт костёр. Только Пулька может привести поисковиков к хозяину, но она неизменно тянет на запад и меня напрочь игнорирует почему-то.

23 мая решаем отработать южный путик до соседей по угодьям. Это пять километров. Даю парням свой лесной топор, чтоб перейти разлившийся ручей Хапаян. Он летом шириной до одного метра, а весной, разливаясь, наполняясь водой от снеготаяния гор, затапливает тайгу на десятки метров, делается непроходимым, ревёт, выворачивает деревья, устраивая завалы. Я знаю переходы. Там иногда поперёк ложит листвянку, и по ней, как по мосту, иногда можно, рискуя, но перейти. Или приходится валить дерево, строя мост искусственно. Просто в брод весной речку, бывшую ручейком, не форсировать. При переправе необходимо и прочный шест, чтоб не свалится в бушующий поток с мостка. Для того и топор. И на тот случай, если найдут мужа и придётся жечь костёр, изготавливать носилки для транспортировки и т.д..

Несколько странно, только у поисковиков с собой своего топора не оказалось.
Начинаю убеждаться раз за разом, что не смотря на опыт, у молодых опытных таёжников опыт нахождения в тайге меньше моего. Но держатся молодцом. С шутками ползком, по -пластунски, переползли по бревну через поток Хапаяна. Для меня такой способ форсирования ручья обычен, а для них оказался неожиданным приключением. Посмеялись взаимно.

Дальше парни пошли одни по затёсам, благо, что хорошо умеют ориентироваться – опытные охотники как-никак. А я решила сделать круг и осмотреть варгу. Это старинная тропа оленеводов, сохранённая с советских времён. По ней мы выезжаем зимой на мотособаке в село. Постоянно подчищаем от завалов. По ней же через наш участок ездит знакомый охотник. В Интернете, по телеку прошла информация, что американцы со спутника глушили сигналы джипиэс, и несколько суток шли сбои. А муж строго ходит по джипиеске и мог попасть по данный сбой, сбившись с маршрута. Мог выйти на варгу и по ней заходить в избу. Так бы я поступила и поступала прежде, когда ходила сюда одна охотиться. Варга не позволяла свалить в болотА востока, уйдя с нашего участка на восток.

Перевалив гриву, спускаюсь в болото. Идти сложно. Непрерывно необходимо контролировать каждый шаг. Тут много пустот от вывороченных деревьев, заросших мхом. Попав в такой слопец, можно подвернуть ногу, больно зашибиться. Слышу выстрелы. Определяю, - это мужики стреляю. Появилась мысль: может, нашли мужа и дают мне о том знать?.. Но тут из-за леса на меня вылетела стая гусей. Поняла, что стреляли по гусям. На душе потемнело. Надежда не рухнула, но болью резанула. А гусь лишним не станет, если добыли…

Спустилась на болото. Места знакомые. Здесь охочусь и собираю каждую осень клюкву. Решаю идти напрямую. Топкая чистовина протяжённостью около километра, чуть меньше. Летом напрямую не хожу – топи! Сейчас лёд под водой ещё не опустило и можно пройти напрямую.

Осторожно иду. Кругом вдобавок и большие кочки. Местами встречается прошлогодняя клюква. Дохожу до центра. В центре- лужа- озеро! Напротив в лесочке стоит скрадок старый. Порой муж тут веснует на уток. Стою сейчас посреди озера, осматриваю местность, но свежих следов веснования  не наблюдаю. Тоска не отпускает и гложет. Внезапно, с юга, из-за гривы, выходит огромная стая гусей в сотню птиц. Птиц подняли мужики и теперь гусиный клин идёт на посадку, на кормёжку, на озеро, на котором стою. Увидев меня, гуси заметались, едва не касаясь крыльями. Смотрю, завороженная. На плече висит ружьё, а стрелять нет никакого желания. На секунду мир освещается. Из туч выходит солнце. Снег утихает. В душу проникает тепло от чуда природы. Настроение улучшается. Захотелось жить. Жалею, что напугала птиц. Они, явно устали в длинном пути и хотели отдохнуть, поесть травы. Стая гусей улетает в сторону Маньи, на север. Там тоже болотА, - отдохнут там, тем более, что людей нет.

Выбралась с болота. В конце топь отпустило. И глубокая трясина. Обходить лень, не хочется. Догоняет Дымок и обходит боком по травке лужу. Гляжу, -как след?.. Пёс бежит, не проваливаясь, по пузо в воде, но не плывёт, значит, есть шанс и мне пройти. Хотя, если лёд дна держит Дымка, не означает, что прорвётся под моим весом. Только Дымка лучше чувствует трясину, чем я. Иду след в след. В болотники не черпаю и, рискуя, перехожу. Дальше почву знаю, - тут собираю клюкву.

Дымка убежал вперёд. А мне предстоит пробираться по заросшим болотам меж затопленного кочкарника. Иду медленно, выбирая проходы. Спешить нельзя. Впереди медленно, но приближается сосняк. Там не топко, однако двигаться тоже сложно: ноги идут по мху, как по панцирной старинной кровати.

Выхожу в лес. Здесь места все знакомые. Дымка облаивает на листвянке белку. Они постоянно тут живут много лет, восседая на лиственницах. Отзываю пса. Иду по варге. Свежих следов человека не вижу нигде. Дохожу до своротки на гриву с избой. Пробираюсь через бугры пучения. Тропка забирает ввысь. Вдруг Дымок залаял зверя, поставил лося. Держит. Но мне лось не нужен. Во мху, в свежем снегу, видны следы. Определяю: двулетка. «Выжил!» - радуюсь. Помню его лосёнком полугодовалым, когда мать – лосиха, умело уводила его от собак и от людей, закладывая километровые круги, путая следы, уводя лаек от лосёнка. Я тогда пекла пирожки, когда лосиха с лосёнком подошла к избе, уводя сына от собак со старицы… Лосёнок так и остался жить возле нас. Боялась, что соседи браконьеры, уже съели… Отозвала Дымка. Пришли в избу.

Через час пришли мужики. Они шли по просеке рубки, что годами ранее проложили под проект дороги на север. Умело отмыли миллиарды, нажились на том в верхах. Но нам в радость, - тайгу сохранили пока, и железку через нас не проложили. Деньги, естественно, не просто закопали, а умело отложили по заграничным банкам, став российскими крутыми миллиардерами…. Парни тоже подсекли свежий след, сфотографировали и показывают мне на смартфоне. Удивилась: чему так радоваться?.. – они, что? – впервые видят след лося?.. – Говорят мне со знанием дела, что - молодой, только что прошёл у избы. Уточняю, - два года и столько-то месяцев, родился в июне 2019 года, а где – не скажу… - стрелять не стала, - не голодаем…

Парни удивились, подсекя  мой свежий след, и по нему вышли на избу, полагая, что местность мне знакома досконально. Следов мужа не нашли. Вторые сутки метёт метель.



Анонс. Трагическая гибель охотника в северной тайге.

Фото автора. На фотоснимке октябрь - ноябрь 2018 год. В тайге. Оснёвка.  Западная Сибирь. Крайний Север Югры., Зауралье, в северной тайге.

Ключевые слова:
Весна, май, Никольская метель, 2022, тайга, Север, лайки, собаки, Пуля, Дымка, таёжник, охотник, трагедия, гибель в тайге, таёжные угодья, тревога, Югра, Зауралье, Западная Сибирь, ХМАО, Тулпаремшан, Приполярный Урал, гибель, поиски, МЧС, вьюга, снег, следы, МЧС, охотники, таёжники, гуси, варга, путик, болото, топь, лось, следы, зимовье, снег.

Услышать голоса весенних птиц. Часть 22.