С - 6

                *
                Старый СНЕГ
     Наконец-то погоду мир объял. Тихо, тепло и покойно. Утро, перешедшее в день. Пустые дворы, люди делом заняты. Мне, старой бездельнице, самое время выйти и поглядеть уставшими глазами на Божий мир. Ни на что не надеясь, просто подышать свежим воздухом. Благодарно порадоваться тому, что минула зима, а я дожила до тёплых дней и ночи всё короче и короче. Больше света, больше жизни, может и меня, хоть краешком крыла коснётся весеннее обновление. Уже и мечтать боюсь: имею ли я на это право, коль силы у меня, как у того снега, что отдаёт земле свои тающие соки.
    Стою у газона и задумчиво смотрю на кучу почерневшего снега, его за долгую зиму  накидали дворники, очищая дорожки между двух домов. Наш широкий двор уже очистился от  снега, словно во времени попятился назад и стал похож на позднюю осень. И даже горбатая куча снега больше походит на вскопанную клумбу, у которой по краю выложили на ребро белые кирпичики. Верхняя корка снега похожа на чёрную, жирную, вязкую грязь, как напасть, разъедающую плоть болезнь. Мне до боли стало жаль этого снега, ни в чём, ни перед кем не виноватого…
     - Ну и на что ты там, стоишь и смотришь?
     Я вздрогнула, оглянулась. Незнакомая женщина шла нашим двором, а я ей чем-то помешала.
     - Смотрю на прошлогодний снег, потемнел бедолага…
     - А чему там удивляться?! Всё старое в грязь превращается… - недовольно ворча, она прошла мимо меня и, уверенная в том, что уж она-то постигла правду жизни, и может теперь свысока глядеть на тех, кто ещё ищет её, как сухим горохом обстреливая колкими словами. Переубеждать её - смысла нет. Всё её существо больше походит на колючий, засохший чертополох, насквозь пропитанный гордыней, и всё ещё кому-то грозится и выпячивает свои колючки. Может показаться странным, но мне её стало жаль. Всё, что не растёт, не развивается, достигшее своего «потолка», озлобляется и с ненавистью смотрит на тех, кто мимо неё идёт вперёд… Что ж, это её жизненный выбор, её право копить в себе яд отторжения и неприятия всего того, чему радуется всё живое на земле.
     Я вздохнула, как выдохнула из себя неприятное впечатление, посмотрела в глаза солнышку и опять стала смотреть на приговорённую кучу снега. Но, как эхо, во мне ещё отзывались услышанные слова: «Всё старое в грязь превращается», - скрипучим ржавым железом звучали слова случайной прохожей. Как я ни пыталась отринуть, заглушить это чужеродное мнение, во мне зрело протестное несогласие. «Как же так? Я же помню, как падал лёгкий белый снег, как большими деревянными лопатами сгребали его дворники. Как большую кучу снега осаждали детишки, визжали от восторга, хохотали. Но, откуда эта чернота? Пыль, копоть? Всего-то за несколько месяцев? А человек живёт на свете десятки лет, неужели и надо мной висит этакая туча грязи?.. Я же старалась сделать всё как можно лучше… А впрочем, что тут удивляться? Новое поколение смотрит на всё нами сделанное и достигнутое, как на старое платье, вышедшее из моды… А мы, мечтавшие о счастливом будущем, недосыпали, надрывались на работе… всё для наших детей и внуков. А что получилось? Всего лишь ушлые люди поменяли взгляды людей и, на белом снегу появилась грязь и копоть. Мы, как тот отживший своё снег, уходим со двора. Мы уйдём, уйдём. Не торопите нас… Ваша весна тоже свой срок  имеет, и она в осень скатится. Но, почему славное былое покрывается пылью веков и теряет свою яркость? Это же так несправедливо… Люди живут и не думают о том, что будет потом. Падают листьями с родового дерева. Куда же нам деваться, так устроен мир. Обидно. Смирись человек. Что ещё тебе остаётся…»