В голову мало что лезет

В пять часов вечера я опомнился от сильнейшей боли в голове. Пришлось срочно отключиться от изучения Интернета, и заняться приведением своего мозга в порядок.
Занятие это довольно нудное, если учесть, что я лекарствами не увлекаюсь.

За минут пятнадцать мне удалось сойти с тропы приближения к инсульту.

Однако я не сомневался, что такое головокружение связано с новым нападением на мой организм какой-то организации заговора определённых сил то ли за рубежом, то ли влиянием тех снарядов с грязным наполнением их атомом любой формы.

То, что в моей квартире постоянно появляется запах горелого вещества, меня постоянно вынуждает бежать на кухню и смотреть, не включён ли газ?

Газ, конечно, не включён, но расстояние стены от моей спальни до соседней спальни меня немного успокаивает, но голова всё-равно наполнена чугуном, и надо мне, как-то, изменить ситуацию. Поднимаю две гантели по шесть килограмм, наполняя кровью обе руки.
Кровь от головы уходит на расстояние, благодаря энергичным взмахам тяжёлого металла.

Через пять минут становится легче дышать.

Но полного исцеления, конечно, нет. Пришлось сосать таблетку. Это надёжнее. Мне, ведь, надо написать непременно что-то новое, потому что в кабинете всего три читателя.
Такое количество читателей мою гордость убивает. Хотя время показывает шесть часов вечера, можно дождаться тех недостающих любителей, которые довести гостей должны до двух десятков.
Двадцать, конечно, мало, но среди них непременно появится та, о которой я пекусь!
Уж, она-то постоянно оценивает меня только с плюсом! Понятно, что рецензии она не пишет, но как она может писать? Ведь, ей только двадцать девять лет! А мне? Почти в три раза. Почему я так неудачно родился?

Если бы я был Президентом, никто бы не решился меня осудить. Но я - рядовой писатель. Пока. Когда писатель умирает, всё меняется. Все начнут считать, что жениться можно великому писателю, не как всем!
Я так не считаю. Писатель не имеет права ронять свой авторитет даже в постели!

Но мой авторитет уже давно запачкан в песке придорожном, в постели какой бы то ни было, потому что, я уже описал все свои грехи в любое время суток, в любом городе и любой деревне.

Ведь, я там непременно наследил? Скупостью своей я уже давно испортил всем настроение. Ну, как можно пытаться оправдать свою скупость своим враньём, что у меня нет денег? Все картины, которые я намалевал за много лет, висят над моей головой в спальне? Вся квартира усыпана рисунками, стихами и прозой!

Стоит донести два-три пейзажа или натюрморта до Выставочного зала, как уже можно праздновать шведским столом!

Увы, у меня картины только крадут, люди не только украли у меня много картин, забыв заплатить, но и Власти выгнали меня из Художественного Фонда, в котором я рабом пробыл тринадцать лет. Не успокоившись на этом, Власти выгнали меня и из Банка, в котором я верой и правдой прослужил восемь лет.

К моему счастью, я не оказался вечно молодым, и ухитрился уйти на пенсию.

Боже! Как хорошо на пенсии! Это место оказалось для меня святым! Я поразился тому, что я попал в какой-то безумно далёкий век! Я же превратился в отшельника,
хотя моя квартира не похожа на келью. Пенсия не позволяет мне верить в бога и молиться.
Сами подумайте: ведь, мне платят пенсию не апостолы Иисуса Христа, а друзья Дьявола!
Ну, пусть, они не такие святые, но я - слабый человек, радуюсь любым деньгам, какой бы запах крови на них мой чуткий нос не унюхал!

Когда в будущем появится новый Бог, который развенчает Иисуса Христа, мои грехи растворятся во времени, и останется запах малины, яблони всего, зачем я так усердно ухаживаю в течение всей моей жизни.

Я ещё не определился, каким образом эти мудрецы появятся, чтобы определить, когда я попаду в Рай или Ад?
Точности даты нет и не предвидится. Я даже подозреваю, что я освоил секрет обновления моего существования!

Помните, как СССР скоропалительно затолкал А. С. Пушкина в могилу после дуэли?
Так затолкал, что его даже не могли в могиле найти. Потом хотели найти его же
в могиле Александра Дюма. И там не нашли! Потом в Англии появился Шекспир!
Навалял свои сонеты, и опять явился к царю. Кто бы мог, вот так запросто явиться к царю, забыв вытереть ноги? Только великий, неповторимый Александр Сергеевич Пушкин!
Жизнь такие шутки отмачивает, что, не сомневаюсь в том, что и я вдруг отмочу что-то подобное! Ведь, я столько раз мог умереть! Кстати пальцев рук не хватит, сколько раз я был на краю гибели. Хотя бы в тот момент, когда утонул в шесть лет!

Я встал на дно пруда ногами, забыв закрыть глаза. Бог приставил к моим ногам столб. Я стал по нему выползать наверх. До сих пор не могу понять, как я смог раздвинуть головой плот и вылезти на поверхность, ни разу не поскользнувшись на сырых брёвнах?

Июнь