Золотинки дня

Утро. Поднимаю руку ввысь:
— Доверяю Тебе. Веди.
Оттуда, улыбаясь:
— Крепче держись.

***
День пробежал.
В темноте подступает сон. Носом шумно весь день втяну.
— Дух чуешь? Силищу.
— Чью?
— Их. Свою.
— Ага. Это ты, как в далёкую старину? Мой день пахнет липой и мёдом. А твой?
— Когда - чем: радостью, толком, а когда пустым разговором или чистым бельём, домом, обновкой.

***
Ночь. Лежу.
Поднимаю руку, ладонью от себя к окну. И тихонько, медленно, сверху вниз, скольжу, веду.

Вспоминаю события, себя в них и тебя. Собираю счастье этого дня. Не памятью, телом. Втягиваю в ладонь, а она горит, как распахнутая печь, не тронь, — гудит раскаленный огонь.

Слушаю: какой сквозь день идёт гул-перезвон? Эхо чьих слов звучит во мне, как навязчивый фон?

Ладонь дрогнула. Боль коснулась — рвётся от незнакомки материнский стон: "Спасибо за ваш текст*: про мою семью, про внучку, про мою беду он".
Разговор на двоих — век интернета доносит надежду и крик, через весь материк, свет молитв. Материнский покров пусть её сохранит.

Тут же рука возвращается вверх. Точно! Чуть пораньше был миг удачи. Четверть века не знала, где тот врач, который доченьку мою спас.

А тут написала текст-боль , про страх и любовь. Оказалось, — для поисков моих толчок. Звонок. И надежда, как огонёк:
— Может посчастливится, фамилию найдём? Знаю только имя. Нина. Прошлый век, 96й лохматый год. И Врач от Бога, который моему роду спасением жизни помог.
День прошёл. Ответный звонок:
— Есть такая. Пиши. Нина Леонидовна. Меркулова. Работает. В соседнем городе, в Северске, живёт.

Радость рванула маршрутом 2023й — 1996й год. Рукой чувствую, как  благодарность сквозь них  лавиной льёт, салютами поёт.
Светит.
Через каждый её день, за которыми Врач и спасенные дети.
Надеюсь, найду.
Надеюсь, ответит.

***
Медленно веду руку вниз, "собирая" смех, перчинки, воду, горчинки, иногда ноль, иногда золотинки и боль, —  этого дня соль. Пылинки. Былинки.

Собираю те события, в которых душа молчала, мычала или мучалась, кричала, где её радовала и где она стонала, до меня стучалась. Собираю ладонью все встречи, контакты. Договоры, контракты. Прикосновения. Музыку. Флирт. Ритмы. Такты. Ценные мгновения.

***
Сквозь сон...
Уже бегут навстречу аллеи, машут широкими ладошками - листьями тополя: привет! Доброго сна!

Люди- зеркала, что ждут встречи и норовят обняться.

А вот — люди-кактусы выставляют иглы - шипы, чтобы даже не думала приближаться: излюбленный приём от своей беды нападением обороняться.

***
Во сне...
Слышу юмор лучистый, от которого на душе светло и даже грозовое небо становится чистым.

Внезапно агрессивный сарказм. Истерика? Тычки и насмешки с былого дружелюбного берега, — от бессилия, наверное, и в спешке плюются золотым огнём: обрати внимание, что-то не то в доме твоём. Спасибо за набат, я уже и сама не рада, что попала в этот расклад...

Хочется махнуть рукой, уйти. Испариться.

Нарушены границы?  Тут главное до травли не опуститься. Смогут смириться?
Не искать виновных?
Искать пути и решения?


Люди - зеркала. Они высветят благодарность, растворенную в прожитом дне. Высветят и мои сомнения.

***
Жизнь — прииск. Поднимаю со дна камни, муть, породу, песок. Промываю день за днём, много сит.

Река жизни смотрит на всё это, улыбается солнцу и молчит, со временем играет, мимо бежит.

Прижмешь к груди намытое золото дня, налюбуешься.
А потом бросишь в реку: пусть всё смоет, роли простит, мою суетность растворит.

И останемся снова
Только я и река.

Вот и вся игра.

Занырнуть поглубже.
Всей собой и плыть
до другого берега.
Туда, где
неизбежно
встретит
Она.
А пока...

***
Вижу проблески нового дня.
Утро. Рука ввысь:
— Доверяю Тебе. Веди.
— Держись.
______
*Текст "Любовь и страх"
http://proza.ru/2023/06/21/263.


23.06.2023