локоть мёртвый

Маленькая Вика пропала.
Потерялась. Просто исчезла
Похитили?
но выкупа никто не требует.
Чопорная Дама осталась. Не ушла. Не разговаривает. Ни слова. Просто стоит ко мне спиной будто у окна, наблюдая за происходящим через мои же глаза. Задумчивая. Забытая. Злая.

Вторник. Вечер. Иду по Тверской. Вся такая.. ни грустная, ни весёлая.
..никакая. и мыслей нет. и чувств тоже. пусто.
Занятия через 15 минут. Сворачиваю с главной улицы в Брюсов переулок, спускаюсь в подвал, говорю девушке у стойки, что я на семь, прохожу в холл, усаживаюсь на красный диван. Жду.

Справа от меня сидит женщина в чёрном. Густой начёс темных волос. Расшитый бисером жакет, классическая юбка, туфли на тонком каблуке. Спина до неприличия прямая. И вычурно поднятый подбородок. В руках ноты. Она обращается к юному музыканту, глядя на него будто со сцены: — Моцарта уже играете?

Парнишка, лет 12, смотрит в пол. Царапает пальцами тетрадку. И отрицательно кивает кудрявой головой. На нем джинсы-трубы, кросовки, и огромная по размеру толстовка. Отвечает: — Нет, пока не играю.

Женщина, немного закатив глаза, добавляет — Ну конечно, не играешь. Моцарта нужно играть подготовленными руками. А твои что? Ты же слышишь, какой ритм у тебя кривой? А legato? Что с пальцами? Почему не работаешь над ними?
Парнишка только робко дышал, опустив голову и ссутуливался с каждым словом женшины.

я вдруг подумала: как же эта женщина похожа на мою Чопорную Даму. И почему-то на лице у меня проступила улыбка. То ли это я соскучилась по ней. То ли это она мне улыбнулась.

Вика, привет! Пойдём! — обратилась ко мне Марина(мой преподаватель).
Я взяла рюкзак и нырнула в аудиторию lV.
У стены стояла LIRIKA. Пианино в цвете темный орех. Достала папку с нотами. Открыла крышку инструмента, села.

Ну что? — спрашивает Марина — начнем как обычно, с ганонов?
Да — ответила я, и принялась разыгрываться.
Лучше! уже намного лучше! — прозвучало в мою сторону.

Играла минут 10, затем поставила ноты, и начала играть одно из произведений Ludovico Einaudi. Первая страница.. Вторая страница.. пальцы передвигались по клавишам. Глаза бежали по строчкам. Третья страница..

Марина слегка взяла меня под руку, чтобы направить силу нажатия и, словно врач, диагностировала:
— локоть мёртвый.


На какие-то доли секунд я вдруг ссутулилась, как тот мальчишка, но быстро выпрямилась и продолжила играть. Впереди были ещё 4 страницы. Я играла. Как могла. Со средней уверенностью. И мне нравилось. Правда нравилось. Пальцы будто жили какую-то удивительную жизнь от которой образовывалась музыка. И я подпевала про себя слова: ло-о-око-ть мё-о-орт-вы-ы-й.
И вот я уже и грустна и весела одновременно.
И мысли полетели, и чувства встрепенулись.
Доиграла всё произведение. Потом ещё пару раз некоторые моменты, которые нужно улучшить. Сделали пометки в нотах, на что ещё обратить внимание, и наш с Мариной час закончился. Мы попрощались и я направилась в сторону Чеховской. Шла такая вся, по Тверской. С еле заметной улыбкой на губах и проступающей слезой в глазу.

А что если мёртв не только локоть? Вдруг мертво всё. Просто кроме Марины до меня никто не может дотронуться, и сказать мне, что я вся мёртвая.
Много раз думала о досрочном завершении жизни. и теперь, кажется, мысли материализуются по частям. Первым умер локоть. Кто следующий?
А что если Маленькая Вика? А что если уже? И поэтому Дама со мной не разговаривает?..

..загоняюсь, да, знаю, вижу, понимаю.
И мне смешно. И мне страшно.

Дорогой читатель, на случай если ты начал(а) беспокоиться за Мелкую, я сообщаю что она далеко не ушла. Лишь немного потерялась.

И мне известна причина ее пропажи.
Но я труслива, и мне не хватает смелости поговорить с тобой об этом.

Возможно потребуется ещё 13 недель, чтобы подобрать слова.