Про Феню

Летним днём ядреной Фене
не по чину отдохнуть.
Лишь присела на ступени,
собираясь снова в путь.
В дальний, ближний или средний —
всё одно давно уж ей:
ходит-бродит по соседям,
как залетный воробей.
Предлагает всяки шмотки,
пудру, тушь или духи,
а иным — бутылку водки,
пиво, чистые носки.
Где заводы раньше были,
всё бурьяном поросло,
все давно надежды сплыли,
как былое ремесло.
Мужика с огнём не сыщешь,
коль не пьянь и нищеброд,
наплодить готовый нищих,
да и сам он — лишний рот.
А тоска берет за горло —
Феня лезет в Интернет:
иностранных «принцев» прорва
там вперёд на много лет.
Никому не верит Феня,
но украдкой, хоть и зла,
тратит деньги, тратит время
на заезжего «козла».
Потому что Феня — баба
и к тому же человек,
ей любви, хоть каплю, надо,
чтоб тянуть постылый век.
Всё понятно и знакомо,
и банален весь рассказ.
Только в глотке что-то комом
застревает каждый раз.
И так хочется поверить
в то, что сказка — это быль,
и на деле всё проверить...
Но вокруг одна лишь пыль.
Сквозь неё и звёзд не видно,
всё в тумане, как во сне.
И за женщин так обидно!
Неужели только мне?