Прогулка

Я не понимаю, как ты можешь быть, что-то делать, по реке этих будней плыть, глядя на звёзды, видеть путь... Я чувствую грусть, повсюду муть. Пелена, она такая что жуть пробирает меня. Опять осыплется день, я проведу его в ожидании чьей-то руки. Боже, помоги. Боже. Иногда, мне кажется... Говорю себе: не кричи. Такое чувство, что мы одни в этом бесконечном порядке, а в голове лишь бардак. Устаешь играть подолгу в прятки? И стар и млад... А какое расстояние! Может стоит попытаться дойти до края и стереть ноги в кровь? Почему мы думаем, что в конце нас ожидает награда? Возможно, ожидание убивает любовь. Для меня и падение с водопада отрада. А может края и нет? Если это всё бесконечно? И вечно нам плыть, и вечно главу подставлять на плаху... И жалобно утром рыдать, к вечеру буйно смеяться, глядя в лицо тому страху, что заставлял убегать. Снова садить цветы, срывать, садить... Закапывать тело... Война, он так не хотел умирать! И будем служить удобрением, чтобы помнила родина мать.

А. Компас