Как память

Дерьмо,  как память

Надо до отца своего съездить. На городское кладбище . Покосить. Давно не был .  Спонтанно езжу. Как-то времени совсем нет. Отца давно нет. Каждый раз, приезжая, не в религиозные праздники поминовения. В свободную минуту.  Я беру триммер и еду.   Нет, я не настроен смотреть на многочисленных родственников у могил. . поминающих.  Мне это не интересно. Мне это претит.  Просто надо содержать могилку и памятник в порядке. Скромно.

Давно, когда-то, в начале 90х,  что-то вспомнилась такая  проблема. Кладбищенская. Отец-то мой,  в 1993-м помер.  Через три могилы ,  наискосок, на кладбище, человек какой-то  похоронен был. И ему , все время , когда бы я не пришел к отцу, зима лето осень весна, на клумбу у его пямятника, кто-то срал, этому человеку. Я даже заявление написал в администрацию кладбища. Неприятно, когда на могилу испражняются. Стыдно.  Как всегда, никого не нашли и  не поймали. Потом это прекратилось . Но лет пять ещё всегда кучища воняла.
А весной ,  этого года, кто-то памятник этого несчастного  завалил.

Я подошел  посмотреть.
С серого гранита на меня смотрел миловидный мужчина в  форме военного юриста . Времен второй мировой.  С орденом на груди.

Ниже было нацарапано слово: гавно.  Ты даже в могиле - гавно.  И в жизни, ты , был  - гавно.

Была весна.
Я, как всегда прибрался у отца .  И вокруг. Соседние могилки. Ходить некому. Все умерли. И живые тоже.