Сопляк

   Драка была в самом разгаре. Не было в нашем дворе тех, кто остался бы с чистеньким личиком. Да и не боялся уже никто из нас ни синяков, ни ссадин, ни крови, ни родителей, ни милиции. Потому, что стычки наши с пацанами из соседних дворов, были делом привычным: ведь мы, как коты или собаки, защищали свою территорию. И как я понимаю сегодня, через годы, – свой мальчишеский гонор.
   Да…Не было среди нас трусов. Но был во дворе, среди нас, один… сопляк. Так мы его обзывали. Не знаю, почему мы не обзывали его трусом, а прикрепили ему ярлык «сопляка»? Наверное, потому, что под его носом вечно были сопли, которые он постоянно подтягивал, шмыгая носом.
   Он был самым слабым в нашем дворе, и за то, что всегда отлынивал от наших драк, его никто не любил. Более того: пацаны его просто не терпели. Что делать? Дети часто бывают жестокими.
   Но, как это водится, самые красивые во дворе девчонки всегда его защищали и старались не давать в обиду. А мы – мы всё равно  его били! Не сильно, но издевательски. Били за трусость, за то, что соплив, за то, что за него всегда вступались самые красивые во дворе девочки, за то, что он был «маменькиным сынком». Хотя, в то время никто из нас и знать-то не знал, что ни матери , ни отца у него не было, и что воспитывала его совсем уже старенькая тётка – старшая сестра давно умершей матери. Били и «за просто так». Что сказать…Мальчишки! Злые и жестокие!..
   Он сторонился всей нашей дружной мальчишеской компании, всегдашних наших бравад. Этот сопливый сукин кот - мы и так его называли - всегда убегал. И от драк, стенка на стенку, и от наших игр чёрт знает во что. Наверное, убегал и от  себя…

…Мы все давно повзрослели, и было нам уже тогда лет по тридцать пять, наверное. Как говорится, разбрелись по городам и весям, иных уж не было, а те – в острогах. Кто-то сел, кто-то выучился, кто-то чего-то в жизни добился, а кто-то просто, спившись, валялся уже несколько лет под заборами нашей непростой жизни.

…Я встретил его в нашем бывшем дворе. Пришёл посмотреть на улицу детства. Иногда всех нас настигает ностальжи по этой замечательной поре.
М-да…У кого замечательной, а у кого и не очень…Всяко бывает…

...Он пришёл на нашу улицу по той же причине, что и я.
Какое-то время не узнавали друг друга. Потом протянули друг другу руки. Я - правую, он  - левую. Как молнией меня прошило: правый рукав его куртки был пуст!
   Разговорились. Но мне показалось бестактным спрашивать о том, где и как он потерял руку. И я не спрашивал.  Он рассказал сам, что, мол, получил высшее образование в Бауманке. Потом о том, что ему предложили стать офицером. Служил на Дальнем Востоке, потом…во Вьетнаме. Обменялись адресами. Я протянул ему на прощанье руку. Он подал свою, левую…А я в этот момент почему-то вспомнил, как он плакал, когда мы его били…
Но это воспоминание мгновенно «срезало» то, что я увидел: из-под распахнутой куртки, на его пиджаке,  блеснула звезда… Золотая Звезда Героя Советского Союза…
…Я шёл по своим делам неторопливо и уже, не очень заботясь о том, что опоздаю туда, куда должен был прийти. А во мне, суетно и туманно, проплывали воспоминания о детских дворовых битвах, соплях под носом у нашего дворового труса, недавно увиденный пустой рукав пиджака человека и... блеснувшая на солнце его Золотая Звезда Героя…
   Почему-то вспомнилась фраза из Хемингуэя; «По ком звонит колокол»…
И мелькнула мысль: это он по мне звонит, по мне, не добившемуся в своей жизни ничего особенного, и прожившему просто, незатейливо, обывательски.
Судьба…Кому и что она сулит? Никто не знает. И не узнает никогда…

© 2010
Владимир СПАСИБЕНКО