Художница

Вершина холма. Буйство сочных зеленых красок с вкраплениями желтых, лиловых и белых точек полевых цветов. Внизу, под холмом, простирается город. Четкие линии многоэтажных домов, петли дорог. Мощь и красота стекла, металла и камня…

Широкополая шляпа и темные очки. Белый до пят сарафан. Руки, перепачканные краской, привычным движением одновременно удерживают несколько кистей. На палитре много голубого. На мольберте море с утонувшим в нем наполовину солнцем, цепляющимся лучами за розовые облака на закате…

Она никогда не видела моря, но и этот холм с мозаикой урбанистического пейзажа под ним она тоже никогда не видела…

Очки не защищают от солнца. Очки защищают от реакции окружающих. Почти белые бездонные зрачки делают красивое женское лицо странным, демоническим, пугающим…

Она не видела… Но она слышала… Читала… Медленно водя чувствительными пальцами по выпуклым точкам на бумаге… А потом, воспринимая цвет краски лишь через тепло прикосновения, рисовала... Рисовала прекрасные картины, которые тоже никогда не увидит…

Волшебство реальности лишь слухового и тактильного восприятия завораживает, позволяет поверить в чудо, причислить ее к сказочным созданиям.

Не надо вопросов «Как это возможно?». На них все равно не будет ответов…

Можно же хоть что-то в этом мире оставить без объяснения, без «раскладывания по полочкам» без «физических процессов».

Просто смотри. Смотри ее невидящими глазами на этот мир. Ты, которому дано увидеть все, и который по этой же причине этого всего не замечает...

Она превращает мертвый мрак в буйство жизни. Научись у нее ходя бы просто жить, не превращая жизнь во мрак. Если не дано большего…