Теннисон. Милая душа!
Милая душа, делай со мной, что хочешь;
Я убаюкиваю причудливую тревогу
С надписью "Любовь слишком драгоценна, чтобы ее можно было потерять".,
Маленькое зернышко не должно быть пролито".
И в этом утешении я могу петь,
Пока не выйду из болезненных фаз, вызванных
Появляется счастливая мысль,
Самостоятельно балансирующая на легком крыле:
Поскольку мы заслужили название друзей,
И твое влияние так живет во мне,
Часть моего может жить в тебе,
И подвигнуть тебя к благородным целям.
LXIV.
Ты думал, что мое сердце слишком сильно заболело;
Тебе интересно, когда разыгрываются мои фантазии
Чтобы найти меня геем среди геев,
Как человек, довольный любой мелочью.
Тень, в которой моя жизнь была покрыта,
Который создает пустыню в разуме,
Сделал меня добрым к себе подобным,
И подобным тому, чье зрение потеряно;
Чьи стопы ориентированы по земле,
Чьи шутки среди его друзей свободны,
Кто сажает детей к себе на колени,
И наматывает их кудри на руку:
Он играет с нитями, он бьет свой стул
Для развлечения, мечтая о небе;
Его внутренний день никогда не может умереть,
Его ночь потерь всегда с ним.
LXV.
Когда на мою кровать падает лунный свет,
Я знаю, что в месте твоего упокоения
У той широкой воды запада,
На стенах появляется слава:
Твой мрамор сияет во тьме,
Как медленно разгорается серебряное пламя
Вдоль букв твоего имени,
И о количестве твоих лет.
Мистическая слава уплывает прочь;
С моей кровати гаснет лунный свет;
И закрываю усталые глаза
Я сплю, пока сумерки не окутываются серым:
И тогда я знаю, что затягивается туман
Прозрачная завеса от побережья до побережья,
И в алтаре, как призрак
Твоя скрижаль мерцает до рассвета.
LXVI.
Когда я опускаю голову, я опускаю ее,
Сон, брат-близнец Смерти, умноженный на мое дыхание;
Сон, брат-близнец Смерти, не знает Смерти,
И я не могу видеть тебя во сне мертвым:
Я иду, как прежде, я ходил бы одиноким,
Когда весь наш путь был свеж от росы,
И дули все звуки горна
Подъем до рассвета.
Но что это? Я оборачиваюсь,
Я нахожу проблему в твоем глазу
Что заставляет меня грустить, я не знаю почему,
И мой сон не может разрешить сомнения:
Но прежде, чем жаворонок покинул лию
Я просыпаюсь и вижу правду;
Это проблема моей юности
Этот глупый сон переходит к тебе.
LXVII.
Я мечтаю, что Весны больше не будет,
Что древняя сила Природы была утрачена:
Улицы были черны от дыма и мороза,
Они болтали о пустяках у дверей.
Я ушел из шумного города,
Я нашел лес с колючими ветвями:
Я взял шипы, чтобы связать свои брови,
Я носил их как гражданскую корону.
Я встретил насмешки, я встретил презрение
От юности, младенца и седых волос:
Они называют меня на общественных площадях
Дурак, который носит терновый венец.
Они называют меня дураком, они называют меня ребенком:
Я нашел ангела ночи:
Голос был низким, взгляд ярким,
Он посмотрел на мою корону и улыбнулся:
Он протянул славную руку,
Это, казалось, тронуло его до глубины души:
Голос не был голосом горя;
Слова было трудно разобрать.
LXVIII.
Я не могу разглядеть черты лица правильно,
Когда я в полумраке, я пытаюсь нарисовать
Лицо, которое я знаю; оттенки слабые
И смешайте с пустыми масками ночи:
Облачные башни, созданные призрачными каменщиками,
Пропасть, которая всегда закрывается и зияет,
Рука, указывающая и придающая формы
В темных коридорах мысли;
И толпы, которые текут из зияющих дверей,
И толпы с морщинистыми лицами движутся;
Темные громады, которые падают наполовину живые,
И ленивые протяжения на бескрайних берегах:
Пока все сразу не выйдет за пределы воли
Я слышу, как звучит волшебная музыка,
И сквозь решетку на душе
Смотрит на твое прекрасное лицо и делает его неподвижным.
LXIX.
Спи, ты родственник смерти и транса
И безумие, наконец, ты выковал
Настоящее прошлого длиной в ночь
В котором мы путешествовали по летней Франции.
Была ли у тебя такая заслуга перед душой?
Так что прими опиат утроенной силы,
Избавься от чувства неправильности с завязанными глазами
Чтобы таким образом мое удовольствие было целостным;
В то время как сейчас мы говорим, как когда-то говорили
О людях и умах, пыли перемен,
О днях, которые превращаются во что-то странное,
Гуляя, как в старые добрые времена, мы гуляем
Вдоль поросшего лесом берега реки,
Крепость и горный хребет,
Водопад, сверкающий с моста,
Бурун, разбивающийся о берег.
LXX.
Так встаешь ты, тусклый рассвет, снова,
И самый завывающий, доносящийся из ночи,
Со взрывами, которые выбеливают тополя,
И хлещут бурей по стеклу с потоками воды?
День, когда мое наследное поместье начало
Чахнуть на изнанке рока,
Который вызвал отвращение у каждого живого цветка,
И затмил великолепие солнца;
Кто возвестит скорбный час
Твоими быстрыми слезами, которые превращают розу
Отодвинься в сторону, и маргаритка сомкнется
Ее малиновая бахрома упадет в душ;
Кто мог бы разжечь безветренное пламя
Вверх по глубокому Востоку, или, шепча, играют
Шахматная игра лучей и теней
От холма к холму, но выглядят
одинаково,,, Такой же бледный, такой же холодный, такой же дикий, как сейчас;
День, отмеченный, как каким-то отвратительным преступлением,
Когда темная рука остановила время.
И отменил лучшее, что было в природе: но ты,
Поднимай, как можешь, свои обремененные брови
Сквозь облака, которые заливают утреннюю звезду,
И уносят неубранный сноп вдаль,
И засей небо развевающимися ветвями,
И поднимись по твоему своду с ревущим звуком
Взбирайся на свой густой полдень, катастрофический день.;
Прикоснись к своей унылой цели безрадостного серого цвета,
И спрячь свой позор под землей.
LXXI.
Так много миров, так много нужно сделать,
Так мало сделано, таким вещам предстоит,
Откуда я знаю, что нуждался в тебе,
Ибо ты был так же силен, как и верен?
Слава угасла, что я и предвидел,
На голове не хватало земного венка:
Я не проклинаю природу; нет, ни смерть,
Ибо нет ничего, что отклонялось бы от закона.
Мы проходим: путь, по которому прошел каждый человек
Тусклый или будет тусклым из-за сорняков:
Какая слава осталась от человеческих деяний
В бесконечном веке? Это зависит от Бога.
О пустой призрак умирающей славы,
Полностью исчезни, в то время как душа ликует,
И сам говорит о больших результатах
О силе, которая могла бы создать имя.
LXXII.
Как иногда бывает на лице мертвеца,
Для тех, кто смотрит на это все больше и больше,
Сходство, которое едва ли можно было заметить раньше
Выходит - к кому-то из своей расы:
Итак, дорогая, теперь твои брови холодны,
Я вижу тебя такой, какая ты есть, и знаю
Твое сходство с мудрыми внизу,
Твое родство с великими древности.
Но это больше, чем я могу видеть,
И то, что я вижу, я оставляю невысказанным,
И не говори этого, зная, что Смерть сделала
Его тьму прекрасной с тобой.
LXXIII.
Я оставляю твои похвалы невысказанными
В стихах, которые приносят мне облегчение,
И по мере моего горя
Я оставляю догадываться о твоем величии;
В какой практике ты больше всего разбираешься
В наиболее подходящих словах к вещам,
Или голосом с самыми богатыми тонами, который поет,
Имеет ли власть дать тебе то, чем ты был?
Мне все равно в эти угасающие дни
Поднять крик, который длится недолго,
И окутать тебя ветерком песни.
Чтобы поднять немного пыли похвалы.
Твой лист погиб в зелени,
И, пока мы дышим под солнцем,
Мир, который приписывает то, что сделано
Холоден ко всему, что могло бы быть.
Так что здесь тишина будет охранять твою славу;
Но где-то, вне поля зрения человека,
То, что должны делать твои руки
Совершается с шумом одобрения.
LXXIV.
Возьми крылья фантазии и вознесись,
И в одно мгновение обрати свое лицо
Туда, где все звездные небеса космоса
Заточены до кончика иглы;
Обретите крылья предвидения: облегчите себе
Грядущая вековая пропасть,
И вот! твои глубочайшие тайники немы
Перед гниением тиса;
И если утренние песни, которые разбудили
Тьма нашей планеты, продлится,
Твоя собственная увянет на просторах,
До половины срока жизни дуба.
До того, как они одели свои ветвистые беседки
Пятьюдесятью песнями твои песни тщетны;
И что они такое, когда они остаются
Разрушенными оболочками полых башен?
LXXV.
Какая надежда здесь на современную рифму
Тому, кто обращает задумчивый взор
На песни, и поступки, и жизни, которые лежат
Укороченный с течением времени?
Эти смертные колыбельные боли
Могут переплетать книгу, могут выстилать коробку,
Может послужить для завивки девичьих локонов;
Или когда тысяча лун пойдет на убыль
Человек на прилавке может найти,
И, проходя мимо, перевернуть страницу, на которой рассказывается
Горе - затем сменившееся чем-то другим,
Воспетый давно забытым разумом.
Но что из этого? Мои темные пути
Все равно будут звенеть музыкой;
Вдыхать мою потерю - это больше, чем слава,
Произносить любовь, более сладкую, чем похвала.
Свидетельство о публикации №223062800904