Время уходить

 мы уходим, когда в нас скапливается слишком много боли - больше, чем мы  можем выдержать.
 Сначала, там, в юности - боль всегда смешивается с обидой, ревностью, гневом или страхом - и всё это - как анестезия. Доказать, наказать, вернуть, перебороть...
 А годы идут, То бегут , то еле - еле тащатся. И ты начинаешь понимать других. И чувствовать то, что чувствуют они. Ты чувствуешь их боль, как свою. И не остаётся этих спасительных добавок - анальгетиков. Только чистая, всепоглащаюшая, нестепримая боль. Боль - со-переживание. Боль - со-чувствование.
 Нет никаких виноватых. И неправых. И справедливо наказанных. Есть несчастные, изнывающие от боли люди. Животные. Деревья. Планета.
 Боль бывает разной. Физической. Душевной. Острой, Горькой. Безнадёжной.
 Маленькие живые игрушки корчатся от неё по настоящему - и чтобы хоть как - то облегчить мучения, придумывают каждый - свой способ. Кто - то ест мухоморы, кто - то колется и пьёт, кто - то ударяется в религию. Кто - то воюет. Лишь бы найти в этом бездонном страдании хоть какой - то смысл,
 А если приходит время понять, что смысла не было и нет - что боль, как и радость, одна из вечных составляющих формы жизни, и что ничем и никому не можешь помочь - это значит...
 Это значит, что ты уже не ребёнок. Ты взрослый. И отыграл свою игру до конца.
 И тебе пора уходить.