Каким бывает поэт

 Чудит, гудит март.
В один день свой - выкатило солнце. Огромное, сильное.
Облака оно откинуло к горизонту. Нежностью обхватило землю.
Все, до единой тучки растворило и  на синем, синем одно.
Несколько часов - и не улетали птицы никуда. Залились ликованием, и окна распахнулись.
 Нежнейшее, рукой дорогой по голове, тепло накрыло все.
Незаметно сбежались на него серьезные, тяжелые тучи и хлынул дождь летний.
Радостный, торопливый.
Он приглашал босиком побегать по лужам, приглашать забыть зиму.
Перешел совсем неожиданно в домой загоняющий, шляпу сдувающий, дождь ноября.
Сменил его снегопад.
Густой, густой, никуда не опаздывающий снегопад обелил вновь деревья изумленные.
Солнце прорвалось сквозь  преграду  плотную и  ручьи  побежали, зашептали.
В один день марта—все времена года...
Знаю человека одного—живут в нем одновременно сезоны,  возрасты все, пребывая в остром промежутке  возраста переходного.
С одного в другой и обратно.
И как- то ведь справляется он с временным и вечным переходом  в стихии разные.
Все несет в себе.
И с ума не сходит— он поэт.