Учиться отпускать

Обрушившийся холодным дождём, май ворвался в распахнутое порывом ветра окно. Взметнулись вверх тонкие ветви берёзы, задрожав нежно-зелёными листьями от барабанящих по ним, словно мелкие колючие звёзды, капель. Дождь нарастал, набирая всё большую силу и, казалось, что кто-то сверху готов был затопить всё, что ещё совсем недавно только начало просыпаться и, не успев опомниться, должно было стать беспомощной жертвой бескрайней серой холодной стихии.
   Где-то вдалеке послышались первые раскаты.

   Она сидела на столе у окна, готовая вобрать начинающийся хаос и отдаться безумию бури. Ветер то и дело врывался в комнату, в припадке путая волосы и разбрасывая сотни листков неотправленных писем. Глупые, белые, исписанные, исчерканные, смятые комочки.

  -«Они ничего не понимают» - не мигая смотря на них, думала она, вытирая лицо ладонями то ли от капель беснующегося ненастья, то ли бесконечных воспоминаний. Ей хотелось разбиться единственно важной мелодией о раму этого окна и рассыпаться на множество нервных нот, подрагивающих в какофонии. Какая разница… если уже не звучит, не греет…

   Но дождь-палач будто нарочно барабанил именно по тем клавишам и дёргал те струны, что играли знакомую, так желаемую забыться, мелодию. Страшно отпускать... Страшно отпускать в затягивающую чёрную дыру прошлого. Смотреть в ежедневно удаляющееся и всё больше саднящее, болезненное, как будто натягивается от главного сердечного нерва и это ощущается даже физически. Внутри пульсирующий комочек, полный переживаний, страстей, какого-то необъяснимого шестого, но именно им чувствуешь того, чей образ на другом конце всё больше исчезает день ото дня. Стрелки на часах, поддающиеся влиянию ветра, с упорством и нарастающей громкостью чеканили «ску-ча-ю-ску-ча-ю-ску-ча-ю» и этот ритм, вибрируя, смешивался с пульсом, становился, практически, осязаем, отчётливо стуча в ушах.

   Гроза приближалась. Молнии, нещадно вспарывая тяжёлое свинцовое небо, делили его на мелкие куски, готовые мгновенно обрушиться вместе с потолком комнаты, раскатами сотрясались стёкла. Казалось, вода лилась отовсюду, всё перевернулось. И, конечно, можно было взять очередной лист, написать про встречу на стыке миров, на краю весны или осени, в бесконечных переулках ещё не узнанных городов. Про руки, зажигающие фонарями звёзды и заключающие в нежные, ласковые объятья в непогоду. Про прогулки по промокшим крышам и мягкость облаков на ощупь. Про что-то волнующее и щемящее от того первого несмелого, дрожащего прикосновения тёплых губ под первым рассветным лучом, растворяющим всё вокруг…
  Можно было бы написать…
   Только ты это уже никогда не сможешь прочесть…

"Научи меня говорить"