Этот вечный огонь, нам завещанный одним...

«Караул, стройся!» - громко произнёс разводящий. Семь молодых ребят строевым шагом направляются к мемориальному сооружению. Сказочный снегопад укутывает своим зимним одеялом город. Сугробы снега скрипят под тёплыми валенками. Серые тулупы уже покрылись белоснежным ковром. Кокарды ярко горят на головных уборах. Снежинки медленно тают на ресницах, а молодые щёки постепенно приобретают тёплый, нежный румянец. Дежурный чистит снег с лестницы штаба Поста, при этом тщательно наблюдая за обстановкой. Патрульный делает последний шаг и замыкает строй. «Почётный караул номер три, на Пост №1 шагом марш!» - разносится звучный голос разводящего. Каждый раз, когда слышишь эту команду, появляется некоторое волнение. Даже не от страха сделать лишний шаг, неправильный поворот. А от понимания нашего долга перед Родиной. Каждый новый шаг, приближающий к священному Вечному огню, - это новое чувство, которое трудно описать словами, произнести вслух, поделиться с кем-то. Ведь отдать дань памяти в часовом почётном карауле - честь, предмет большой искренней гордости, проявление безграничного уважения, что удаётся не каждому.

Мы заступили на Пост №1. Тишина. Уже не слышно скользящего свежего ветра, укутанных снежными облаками деревьев, неуклюжих взмахов крыльев маленьких птиц. Шумная, оживленная городская жизнь исчезла из виду, а пейзаж замер одной картиной. Всё остановилось, будто перестало существовать. Донёсся звук пламени. Но это не обыкновенный звук потрескивания огня, а воплощение некой жизни, энергии, внутренней силы и спокойствия, одновременно противостоящее чему-то бурному, тревожному. Играющее светящееся пламя будто пытается что-то нашептать. Неразборчивые слова, фразы становятся громче и путаются в голове. В глубоких молодых зрачках появляются маленькие огоньки, которые переводят время далеко назад, в прошлое…

Картина в чёрно-белых оттенках. Серое затянутое небо. Могущественная метель туманит поле боя. Слышны постоянные звуки выстрелов. Оглушающие взрывы наносят потери. Клубы дыма постепенно разносятся от ветра. Огромное количество раненых и убитых в бою. Ухудшается ситуация с доставкой продовольствия, боеприпасов и медикаментов. Санитары спасают бойцов из-под ураганного огня и бомбёжек. Рискуя собственной жизнью, медработники прикрывают собой раненых солдат. Госпитали переполнены бойцами.

Деревня. Старые дома уже давно потеряли свой привычный вид. Разрушенные стены, чернеющие обломки крыш, разбитые стёкла окон. Вдали виднеются длинные земельные участки. Группы женщин, подростков и маленьких детей работают в колхозе. Затёртые до дыр шапки и косынки, измазанные в грязи рубахи, босые ноги. Колени и пальцы рук чувствуют невыносимую ноющую боль. Несмотря на это, каждый понимает необходимость своей работы, всё делает на совесть, через силу, проявляя выносливость и мужество. Слёзы льются из глаз уже неосознанно. Все друг другу стараются помогать и поддерживать. Колхоз впрягается в соху или черкуху, чтобы обработать свой земельный участок. Силы совсем малы, впрягается каждый, кто может держаться за верёвку. Даже не верится, что всё это действительно происходит. Наяву.

Стемнело. Деревня приутихла. В самом конце улицы, на углу стоит уже совсем заброшенный маленький домик. Полон пыли, грязи, поломанной мебели, раскиданных вещей, хлама. Кажется, в нём вовсе нет жизни. Забившись в чернеющем, затянутом паутиной углу, сидит девочка, лет восьми от роду, с двумя русыми косами, в сером платье, из которого она давно уже выросла. В её маленьких ручках порванная фотография отца. Она смотрит на эту фотографию каждый вечер, перед сном. Воспоминания об улыбке отца, его смехе, о резких чертах любимого лица не выходят из головы, а ожидание приезда родного человека греет маленькую душу. И с каждым разом детские мечты, надежды, вера и любовь нарастают с большей силой. Мать, сидя за столом, достаёт из кармана кусок засохшего хлеба с лебедой. Семья живёт, как и многие другие, совсем впроголодь. Несмотря на тяжёлые условия, пища делится поровну на каждого. Это делается не потому, что такие установлены правила, а потому, что это справедливо. Мать делит ровно на три кусочка для каждого члена семьи. Они настолько малы, что их можно назвать крошками. Это самое ценное, что можно получить за весь день. Женщина подходит к маленькой кроватке со сломанной ножкой, рядом с тем самым чёрным углом, где сидит девочка, и отдаёт в руки кусочек мальчику лет трёх, засыпающему от детской усталости. Глаза сына засветились от искреннего счастья, кажется, сон прошёл, как будто его и не было. Мать опускается на колени к ногам восьмилетней девочки и с какой-то встревоженной улыбкой отдаёт другой кусочек дочери.

- Долго ждать осталось? – тоненьким голосом произносит девочка, ожидая хороших новостей.

- Недолго, обещаю, - с болью в груди отвечает мать. Слёзы вновь подступают к глазам. Маленькими худыми руками дочь обнимает маму и поёт песню, которую раньше всё время пел её отец.

Глубокая ночь. Брат с матерью спят. Девочка кладёт на стол фотографию и тихо произносит: «Мы ждём тебя, папа». Вскоре, она уходит спать, детские глаза постепенно смыкаются…

«Часовой! Часовой!» - кричит помощник начальника караула и возвращает меня в реальность. Весь караул уже стоит и ждет в строю. Маленькие огоньки исчезли в глазах, играющее пламя больше не издаёт и  малейшего шёпота, вокруг снова городская суета. Потерянные, полные слёз глаза, затуманенный разум долгое время не позволяют прийти в себя...