Downpour after Thunderstorm

DOWNPOUR AFTER THUNDERSTORM                Samuel Krig



Есть Волгодонск - провинциальный город, в Ростовской области, он как Зеленоград.
Через мадам Войловскую узнал о нём сегодня, когда готовил крабовый салат.*
Ещё есть критик-женщина, ну, с той мне всё понятно, а дни идут своею чередой.
Жара в Москве, иные лица словно пятна, но, в пятницу доволен я средой.

Вчера я вырубился в девять, спал часа четыре, то, стирка, то мытьё полов, опять дела…
Работать хорошо в своей квартире, только, вот, жаль, что мать знакомой умерла.
Светает рано, и в четыре восемнадцать уже двор виден, в нём - новый асфальт.
Пью кофе с молоком, не нужно расслабляться, вдруг вспомнил как писал я «Бухенвальд».

Ни Волгодонск не в «тему» мне, ни критик, ни то, ни это, не пополнит счёт.**
На серверах тусня, трёп женщин о политике, и каждая помадой красит рот.
Геолокация сегодня та же слежка, запрещены здесь Twitter, Instagram, Facebook.
А, население, знай, ест свои пельмешки, и расширяет с телефонов outlook.*

Шесть часов вечера, гроза, серое небо, похоже, вовремя вернулся я домой.
Теперь можно спокойно пообедать, в городе - «жесть», каждый второй как «чумовой».
Глупый мужик с гитарой в переходе/стоит, и, в стиле  Цоя, за рубли что-то поёт.
Кому нужна вся эта «паранойя», довольно сильно изменился здесь народ.

Поэзия, это когда строками пишешь ты картины, детально прорабатывая их.
В работе той волшебность «Желтой Субмарины», весьма немаловажный, нужный «штрих».*
В трусах австрийских заседаю в кабинете, рядом с компом - кровать, устал - можно прилечь.
Закрыв глаза рифмы ищу, они как дети, здесь нужна строгость, чтобы вышел sketch.*

Рабочих угостил я всё же сигаретой, один спросил: Есть покурить? Плывёт уж голова.
Всё сделали они, в жару, да, это лето/особенное, в нём вокруг - моя Москва!
Теперь прямо по курсу - День рождения, тринадцатого, радостен Июль.
Во всём удача, это как знамение, я плотной тканью заменил на окнах тюль.

Когда-то я боролся с мафией здесь за наследство, слушал «Движение в сторону весны».*
Подчас приходят призраки из юности и детства, но, далеко не всем открыты двери в сны.
Я россиянином себя почти не ощущаю, хоть паспорт есть в кармане под рукой,
И, если что, «The Rolling Stones» врубаю, и нарушаю дуракам ночной покой.

Всё можно гению, ведь это же Россия, назад 32 года кончился СССР.
Я видел как психически больные ломали в Петербурге «Англетер».*
Пройти по лабиринту жизненных коллизий не каждый может, я его прошел,
Хотел проснуться утром в Симеизе, но помешал британский рок-н-ролл.

И, в общем не жалею я нисколько/о том, что скурвились «попутчики» тех лет.
Только один вопрос я задаю себе: Насколько/меня здесь хватит? - но, ответа нет.
Боль, страх, и деньги правят миром этим, и суть людскую невозможно изменить.
Немного остров есть на планете, где можно багоденствовать и жить.

Можно, конечно, «Johnny Walker» взять, ужраться им в «свинину»,
С балкона поорать какой-нибудь бессвязный бред.
Только зачем? Лучше позвать красивую Марину,
Она худа, и классно делает минет.

Не так давно она мне позвонила и сказала: Я хочу обратно, - не помню, что ответил ей тогда.
Всё! Ливень в городе! И это так приятно, что остальное, просто, ерунда!
Смотрю в окно , и, почему-то, вспоминаю как Beatles пели «Nowhere Man», шикарный трек.
Теперь лишь за себя я отвечаю, таков уж новый сумасшедший век!












               
                7 июля 2023
                21:06
                3:46