В одного

Персональная
конференция в зуме
все никак не начиналась.
Организатор был там,
но молчал.
Три, пять, десять минут.
Я выключил камеру и,
чтобы хоть как-то себя занять,
взял с полки
верлибры Буковски,
случайно попав
на один из любимых.
«как и большинство из вас, я сменил столько работ что
меня как будто выпотрошили, а кишки
выбросили на ветер.»
Организатор —
вероятно,
очередная
хорошенькая девушка,
совсем не торопилась
начинать разговор,
а требовалось
всего лишь
посмотреть на меня,
держащего у лица
расхристанный паспорт.
Такие у них порядки.
Я опустил глаза в книгу.
Мне резко
сделалось всё равно,
хотя огромный пакет документов
уже был отправлен.
Верлибр закончился.
Я открыл следующий,
но не успел
и слова прочесть,
как откуда-то,
кажется, снизу,
раздался оглушительный грохот и:
«ТЫ ЧТО, БЛ*ДЬ, ТВОРИШЬ?
ПОЛОЖИ ЕГО НА МЕСТО!
НЕ ТРОГАЙ МЕНЯ!».
«Интересно, — подумал я,
— снизу же,
вроде,
никто не живёт. —
Неужели она
так громко орёт,
что слышно аж с третьего?
Вот уж действительно,
пусть доведёт
до конца это дело,
терпеть её ор невозможно».
Я вновь опустил глаза в книгу.
Парочка снизу не унималась,
но мне было все равно;
я старался не слышать их.
На экране что-то мелькнуло.
Я отложил книгу,
включил камеру,
микрофон.
Минута, две, три.
«Да пошли вы все на х*й.»
Я вышел из конференции,
лёг,
но даже не попытался уснуть:
тупил в одного,
читал афоризмы Чорана,
слушал подкаст —
боролся с ночью —
сукой, что душит меня
вот уже несколько лет, —
и победил,
в очередной раз победил,
уснув только
где-то в четыре утра.

08.07.23 18:18