А мир оказался грубым,
Словно условия Парижского мира.
И каждый удар наших сердец,
Отзывается в тысячах залпов ракет.
Каждое слово,
Словно мёртвый разведчик,
Неуспевший добежать под свинцовым дождём.
В этой безумной войне,
Каждый потеряет свое.
Кто-то душевный покой и
нормы морали.
А кто-то веру
В мирное время
И может быть даже честь..
А что если,
Принять нас такими,
Такими какие мы есть?
И может тогда, мы сможем
Избежать крови на наших руках,
Что льётся из открытых ран.
Может война вмгновение пройдёт,
Мы будем
лежать...
Одни
И никого кроме нас
В этом безкарайнем
Небе..
Что если,
Не придётся больше бродить
В бесконечном скитаньи безумья.
Через тысячи миров иных,
Чтоб найти
Где нас признают "своими"
И бегство от реали свое прекратить
Восставшие из крови
© Copyright: Гриша Расколов, 2023
Свидетельство о публикации №223070801283
Свидетельство о публикации №223070801283
Рецензии