Боль моя явь моя
Идешь такой, даже не идешь, почти бежишь, хочется поскорее к реке и мысли, не мысли, видения о том, как насадишь наживку и сделаешь первый заброс. Деревня молчит. Никто не видит меня, спешавшего, важного, с удилом и целлофановым пакетом, где наживка и прикормка да два яблока для перекуса.
Люблю тишину, может и больно нынче от того, что настали громкие времена, и больно душе, рвет душу рана совести и горечи за себя, да что не могу эту боль унять.
Ласкает слух тишина. Но чуть ближе к реке, какие то шорохи, всплески, как первые ноты большого оркестра, начинающего настраивать свои инструменты начинают попадать в полосу слуха. А ноты жалобные, яркие, отчетливые. Рассвет наползает своей широтой и уже не искра, всполох алый крадется, и не черное уже небо, а серое, асфальтовое, как в городе после дождя.
Время пробуждения. Время первой зевоты и последних снов. А я иду, почти бегу, как будто ждет меня кто то или как будто без меня, вот – вот, начнется какое то действо.
Уже видно росу, такую серебряную и хладную. Я, почти слышу, как с рассветными звуками пробуждения она начинает звенеть, падая с кончиков трав.
Низина. Река уже рядом, чувствуется прохлада, сырой озноб стелется испариной. Всплески воды начинают дразнить и тогда мурашки, толи от холода реки, толи от волнения пробегают по спине.
Не хочется нынешней яви, хочется утра, рассветного, нежного, лелейного. Хочется детства, беззаботного и сладкого, и теплого, как парное молоко. И на рыбалку с утреца, под звон росы в туман, в детство, без возгласов брани , да надрыва пугающих душ.
Свидетельство о публикации №223070800138