Дождь ударялся о листву туты,
И капель было меньше, чем стихов,
Любимой женщине кем-либо посвящённых
На языке треклятых оккупантов,
Число грузин, благодаря которым
Не выродилось в ноль, а возросло.
Мне Запад дорог, но не гей-парадом,
А Книгой Гиннесса, куда - будь я учётчик -
Внёс непременно бы количество дождя,
Пролившегося на мои стихи,
Как бы она сказала:
Скопидомно..............................................
Хуциевский дождь
© Copyright: Вахтанг Буачидзе, 2023
Свидетельство о публикации №223070800156
Свидетельство о публикации №223070800156
Рецензии