Поваренная книга судеб

Поваренная книга судеб

У каждой есть рецепт, как счастью двери отворять. Запись веду в Поваренную книгу судеб.

Рецепт варенья из счастья и ненастья (от N.)

***
Я помню, как всё начиналось. Сидели,
чай с вареньем пили. Из чего? Из счастья.
Молча в глаза смотрели, говорили...
Всё познается на контрасте.
 
Внезапно
       рухнул
               мир.
Но оказалось,
рухнул-то не мир,
картина мира, как на холсте у папы Карло в сказке "Буратино".

Я заживо себя похоронила.
Так проще было. 
Убила. Закопала и забыла. По лабиринтам в темноте бродила. Там сыро и тоскливо...
Выла.

Был вкус варенья. Я его забыла.

***
Под плинтус заползла.
Нет, не жила.
На всё просила дозволенье.
С протянутой рукой по миру шла.
Не человек. Подобие его.
Тень. Привидение.

Я помню, поменяла все замки в квартире,
А если бы смогла повесила б амбарный на всём мире,ключ выкинула бы,
Чтобы никто не заходил.
Так мало внутренней стены, хотелось каменной, пошире
и снаружи.
Постыло. И никто не нужен.
Закрылась ото всех.
И от себя.

Варенье вкуса злости, утраты и разлуки.
Пятиминутка. Часто об этом забывают. И варят, варят, варят. Годами варят — ядом успевают пропитать судьбу, характер и натуру. Травят, дуры.

***
Я шла домой.
В пустой бездушный склеп
На верхнем, двадцать пятом этаже, под крышей.
Мой замок.
В нём бойницы.
Там — я и коршуны.
Так высоко летают только птицы
и драконы.
Вид из окна —
мой город на ладони. Отсюда проще сбрасывать врагов.
Я помню вкус варенья из оков.

***
Бывало всякое...
Смешные, нежные Душа и Тело. Стреляли в них, обрезом, словом, — всё шло в дело.
Ужас огнём и воском отливала.
Под водопадом боль смывала, градом.
Дары всем духам на земле,
святым местам, монастыоям, горам, ущельям, людям, скалам,
морям и океанам приносила.
Читала мантры и молитвы. Жгла обиды,
по Углям, по стеклу ходила.
Ныряла в разные прожития, просила.
Теряла — находила
Места всех Слабостей и
Места чьей-то Силы.

Да. Я всегда чего-нибудь просила:
любви,
       здоровья,
              жизни.
И чтобы душу тяжесть отпустила.
И чтобы тело не мертвило.
Варенье из мольбы варила.

***
Я помню пытку: как это — не спать. В тревоге и годами. Урывками, на людях, позволять.
Мечтать, чтобы  когда-нибудь
накрыться одеялом, расслабиться и
сладко - сладко
ночь поспать.
К простым вещам — завистливая сука.

Варенье жалости к себе. Подавленная ярость.
И разлука
С собой.
Я ем, а ты подальше стой.

***
Смрад, темень, тяжесть.
Под языком вкус горечи. Под ложечкой сосёт.
Да, — это зависть!
К тем, кто в семье,
кто позволяет радость. Смех. Веселье. Шалость.
Кто знает, как любить.
Кто - не чужой.
ЛюбИм.
Родной.
А я - забыла...
А может быть, 
я никогда и никого на свете не любила? По-настояшему.
Я ведь не знаю, как это? Чтоб не зависимость,
и не привычка,
и чтоб не страсть,
сгорающая спичкой.

Варенье из доверия прошу.

***
Шатаюсь на весах.
По досточке иду,
Вздыхаю на ходу...
как тот бычок Барто.
Туда, где белый свет.

Вот-вот и упаду.
Канаты обрубаю.
Отпускаю.
Благодарю, когда могу.
За то, что я живу,
Хожу и вижу и дышу.
Танцую и пою.
На клавишах играю.
Дети растут,
и внуков обнимаю.
Вкус благодарности вдыхаю. Выдыхаю. Варенье из лепестков небесных роз Розария Св. Марии.

***
Я помню сон.
Язычество и древность.
Был летний день.
Ярило и река.
Повсюду зелень. Лес. Трава.
Не видно берега.
На лодке — Светлый Старец
в льняной рубахе,
вышитой рудой
по отвороту,
Очелье, седина.
Глаза — пронзительная ясность, синева
и доброта.
Без слов, лишь взглядом — мне:
"Всё будет у тебя.
То, что ушло, оставь.
Оно ведь не твоё.
Забудь и отпусти".

Смотрю, а лодочка
пустая подплывает.
На поперечной лавочке
две туфельки качает, 
из свадебной парчи.
И это счастье будет.

Так бывает.
Вкус мёда диких ос.
Лесные ульи ты принёс.

***
Тот сон...
Мне было тридцать.
Смешно.
Какой десяток нынче?
А я всё верю в сказки: будет.

Счастье будет?
Оно ведь есть.
В рассветах и закатах.
В той тишине, которая — любовь.
Мгновение.
Чтоб по нему
всю жизнь сверяться.
А главное, —
с собой не расставаться.

Варенье с возрастом лишь гуще, ярче. Пора уже свой фирменный рецепт писать.

***
Ты помнишь детство?
День — длиною в жизнь.
И это только до обеда...
Там столько счастья. Радости. Тепла.
Какие-то победы.

Там столько дел в охотку,
Интереса.
Там легкость и игра.
Всё по плечу,
хоть мы и детвора,
Непуганная:
Взгляд преград не знает.
И светит верой,
как прожектора!

Счастье сидит
на стареньком заборе
под дождём,
И щурится подслеповато
хохлатым воробьем
и ждёт, 
когда его заметим.
Или приветливо мне машет
ладонью тополиных
Листьев
Сейчас:
"Привет! Очнись. И оглянись! Я здесь! Держись покрепче!"

Из настоящего варенье. Свежий урожай.
Вкуснее не бывает.

***
Мне бабушка когда-то говорила:
— Ты всё испробуй, а хорошего держись.
Такая жизнь.
— Всё ещё пробую.
— Смотри, чтобы не слиплась попа. Берегись. А остальное - не твоя забота.

***
Такой рецепт я записала, пусть будет. Но повторить не выйдет.

У каждого есть фирменный, фамильный, как счастью двери отворять. Прошу, рассказывайте в личку. Записываю бережно в Поваренную книгу судеб.