Мои дебаты о стихах

 
  Я тут влез в дебаты  о стихах.
  Доказывая,   что в них должен быть  смысл, и душа поэта.
  В них  должна  присутствовать некая идея.

 В итоге решил  объяснить  стихами.
 Ну  вот,   опять  в  стихах.
 Перехожу  на  чистую,  такую  голую  прозу, звучит  как то  эротично.
 
 Согласен. 
 Пусть  будет  одетая.
  А  так лучше?
 Стихи  это  образы, переживания, это  мгновения озарения, опять занесло в
 рифмы.
 Стихи  не только  на  глаголах,  в них  своя  сверхзадача,  внутренний  подтекст.
 И  еще  желательно  философское  окончание.

  Стихи  не только  рифма  слов.
  Иначе  это будет, "Книга прихода  и ухода" на складе, типа. 

 На  складе  в  наличии
 10  мышей
 30  карандашей
 10  банок  икры
 15  штук  топоры
 Безграмотно  пусть.
 Плевать,   еще 5 кровать
 20  бутылок  вина
 И  я,   Кладовщица
 Одна.
 Вот тебе мой  незатейливый  стишь!
 Он не  кошка и  не  мышь
 Как  творение  стиха?
 Супер, лесенкой,  Ха, Ха.

 Ну а теперь  гораздо  серьезнее.
Владимир Разумов:

 Обращение  к  поэту,  играющему   словами
 Словно  в цирке  жонглер  булавами. 
 Стихи  как  выстрел  в  пустоту,
 Эхом  толпы  будет  ответ.
 А  Ты  веришь  в  ее  доброту.
 Кто из  нас  знает,
 Понравился  опус,  а вдруг  нет?
 Стихи  словно  эхо  в  зимней  тиши
 Пиши.
 Пиши  или  не  пиши,  это твой  крик  души

  И так  опять пиши.
 Плевать  на  критиков,  из  Нэта  глуши.
 Пиши.
 Пиши,  все в  тебе  и  с тобой,
 Пиши, словно  идешь  в атаку,  в  бой.

 Поэзия  стройная  музыка  слов,
 Если созрел  и уже  готов.
 Пиши.

 Стихи это не о  событиях,
 Стихи  твое  ощущение  Бытия.

 У писателей  художников  и  поэтов  детская,
 Ранимая,  тонкая,  чуткая   душа.

 Не  влезайте  в  нее с сапогами.
  Ша!
 Амфибрахием, Трехсложным  размером,
 или  хореем,
 Холодную  Поэзию  свою  обогреем.

 Стихи  ритмы  поэзии,  струны  лир,
 Это  Бах, Хорошо  темперированный   клавир.

 А  если  о любви то кружится голова,
 Иль  голова  кружится.

 Вот тогда  все  сие  на бумагу  точно  ложится.
  Если  твой  опус  оставит  хоть    след,

 Это  Стихи  Поэт, а  не  бред.
 Написал все я  в  полу-шутку, полу-серьез.

 Лесенкой  Владимира  Маяковского,
   Тезки.     А вам  привет!
 От   поэта   Московского.
 Шутка  или  всерьез!
  Какой  ко мне  Вопрос?


Разумов Владимир.7.  1.  2019 года


Осенний дождик хмурый,
Серый  стальной.
Он совсем не  летний,
Юный, легкий  озорной.
Каплями холодными ,
Бьется  по  стеклу,
Будто  хочет   в дом.
 К нам
Сюда ко мне к теплу.
Хочет стать опять  веселым,
Летним, теплым молодым.
Но былого не  вернут  тепла.
И  хозяйка  Осень ,
 Ветром его прогнала,
Листья  на землю  срывать.
Осень ему летнему, мачеха,
А совсем не  мать.



 Вечер.
Среда,  а может  четверг
Дожди.
И не радует  группа Крафт Верк.
Тоска, тоска.

За окном  тает  хмурый  дождливый  день.
Безделье, безделье.
Снова Тоска,  лень.

Может  завтра будет  солнечный, веселый……..?
Плевать   на ГМЦ почти Ра  прогноз.

Телеграмма, Надеюсь,  жду солнца,
Как промокший   дворовый  Барбос.



Владимир Разумов:

 Что  нам так необходимо?
Небо голубое,
 солнце,  дом,  цветы.
Утром кофе с бутербродом,
Как священный  ритуал.

Вот и счастлив  ты.
А еще чего нам надо?
Чтобы  думал и мечтал.

Чтоб  друзей  не забывал.
Это принципы  простые,
Видеть солнце  и луну.

Часто видеть, ту   одну,
Что   дана,    тебе на  век.
Вот тогда ты человек.

Чтоб не ныл и скучал,
Чтобы дома кто-то ждал.

Дети, внуки,
Продолжение твое.
Вот  тогда ты  не один.
И судьбе ты Господин.


 Ах,  слова, слова мы,
 им значенья  не придаем  еще  подчас.
 Они ж  как  гамма излученье, насквозь  пронизываю нас.
 Пронизывают  мозг и  душу их  незаметные  лучи
 И могут что-то в нас  разрушить,
 А  может  что-то  излечить.
 Стихи  лишь миг,
 прозвучали  и  ты свободен,
 они  тебе  уже не принадлежат,
 Ты их  отдал,
 Они ушли,
 От них остался только след
 Ты им  скажи  пока.
 А Новым  скажешь, ты привет.


 

 Ах,  Какая тут  бяка
Прохудилось,   небо
Стало как  дуршлаг.

Ничего  не  сделать
С  этим нам никак.

Вот такой  аншлаг.
Солнышко  закрыто,
Дождик  льет и льет.

Нет совсем  просвета.
Серых  туч  полет.


 Наступила  осенняя  тоска, 
 Композиция  не идет.

 Музыка, пауза  между нот,
 ветер  крещендо  свое  поет.

 То завоет, а то  замрет,
 то затихнет, а то   взорвет.

 Что ему он свободная  птица,
 живет  без  забот.