Июль

Ёхан Леверда

 -----------------

Июль

На днях лету сломают хребет.  Пора. Пора ему задать по полной. То зной. То ливни. И тишина...

Над Минском вечер наступил томно , сегодня. Стрижи почти залетают в  окно. Сельский Минск на вечер перемещается в пригород.  На дачи. В загородные  коттеджи. Экологично кушает курочку и опасно пробует шашлык.

Я открыл окно. Стрижи скоро угомонятся. Байкеры уехали в ночное. Пасти  свои лошадиные силы.

Я сижу в кресле . На балконе. Минск на моей ладони.  Этажом ниже происходит какое-то действо и тонкой струйкой поднимается , распространяется запах. Картошка и лук. Жареная картошка и лук. 
Я вдыхаю этот волшебный запах и понимаю. Очень , очень хочется курить. Какой-нибудь старый, из детства,  в голубой пачке Неман,  и в юности, гранёный соточный стаканчик.  И жизнь продолжится.

Сегодня, где-то похоронили художника. Сегодня. В родной земле.
Художники - святые люди. Когда-то в нашей стране это поймут. Я уверен.

В моем стареньком приемнике хрипит музыка.

Алан Прайс. Убогие люди.

Слова простые.
Школьник даже поймет, о чем  там.

Минск ждёт август.
И я жду .  Звезды говорят ,  мир станет лучше.

Ночью сегодня Витебск.
Шагал & Пушкин