Я пришла в этот мир любить

Оглянусь по сторонам, вот оно, моё детство, от меня не далеко.
Деревья шумят, дождик прошёл, трава мокрая. И запах свежести, такой знакомый и родной.
Листья полетят, упадут на воду и понесет их по речным волнам. Первый снег покроет землю. Я, как остатный последний лист, держусь, трепеща на веточке.
А там уж морозы затрещат, вьюги задуют. Дороги заметёт, нос не высунешь.
Поставлю картины в ряд и гляжу на них. Милые, родимые! Хоть и поздно, но приходит понимание. Подлинное искусство - Руссо, Дюпре, Милле, Курбэ... хорошая, добротная живопись. Удивление. Праздник. И не выберешь, кого люблю сильней. Кто лучше из них? Все страницы дневника исписанны именами и фамилиями художников.

Изменился ли мой взгляд на мир сегодня? Нисколько.
Или я какая другая? Всё та же.
Радуюсь непроданным картинам. Сплю и во снах летаю, и дети мои выстраданные ( картины) со мной. Холсты с крылышками, разве так бывает?
Та-ра-ра-ра...встали кони у двора. Быстроногие, гнедые, в лентах гривы огневые.
У меня бывает! Раскину руки во сне всю землю обнимаю!
Проснусь, а в ладошках нет ничего.
Иногда встаёт ребром вопрос "Как жить дальше?"
Терпеть, смиряться и идти, пока ноги несут.
Тихая пристань на старости лет, вот оно, счастье. Лодка, Харон...букашка лист изъест, глядишь в просвет и нет ничего лучше этого мгновения. Живая душа и ладно.
Откликается на малое.Все примечает.Без этого настоящего художника не бывает.
Я, люблю начинать картину с написания неба, а умом понимаю, что вернее вышло бы с земли начать, к ней привязывать домики, деревья, кошек, собак.
Саму фактуру земли, так написать, чтоб в памяти оставалась.