Последняя встреча

- Это он? – мужчина с выправкой военного спросил меня и кивнул в сторону ворот, где курил и переминался с ноги на ногу опрятный дед.

Десять лет назад он выглядел молодо. Тогда мы встретились в последний раз. Ушли осанка и походка канатоходца, но осталась осторожность в движениях. Он сохранил волосы цвета льна, которые сейчас потускнели и казались париком. Разве это он?

- Подойди ближе, он тебя не увидит.

Раньше его серые глаза блестели как ртуть, а здесь вместо них - слякоть речной гальки. Веки обмякли как сырое тесто. Стёрся рельеф губ. Полоска рта - в нитках морщин будто зашитая рана. Нет, это другое лицо.

- Смотри внимательней.

Тогда он пах табаком и играл на гитаре.Умел касаться струн и моей кожи так, что я покрывалась мурашками. Запускал тонкие пальцы под мою одежду. Как юркие рыбки они скользили по моим ногам, бёдрам, груди и добрались до шеи, чтобы обвить её. Я прокусила свой язык и помню вкус железа, перед тем как он меня задушил. Да, это он!

Мой спутник выдохнул. Обратился к двум фигурам с широкими белыми крыльями за спиной:
- Вон того старика сдавайте в ад без права на искупление. В приёмнике скажите, это личный приказ Архангела Михаила.