Скучно

Наступает вечер. За окном очень темно. Я сражаюсь с какой-то внутренней болью.

Я даже не сражаюсь, а просто жду. Когда я прожил весь день в дороге, сильно замёрз.
В принципе, надо было вернуться, когда я почувствовал, что выехал на велосипеде не по погоде, да ещё в дождь. Но упрямства мне было не занимать. Предполагая, что погода улучшится, я продолжал крутить педали. В садо-огород я прибыл совсем мокрый.
Как обычно, я принялся искать себе работу. Немного покосил траву. Но скоро я устал.
Я уже окончательно понял, что и ехать на природу было не надо. Однако пришлось ещё долго поливать всё, что росло в теплицах. Туда дождь не попадал.

В пути, по совсем непонятной причине, у меня начался сильный прострел в бок.
Может быть, я сильно простудился и произошёл сгусток крови, который пытался пробить себе проход вперёд. О таких случаях я слышал. Но одно дело предполагать, а другое дело ощущать острую боль.

К счастью, к одиннадцати часам вечера беда утихла, я стал успешно заканчивать то, что писал.
Вывод я себе сделал не утешительный, Я въехал в тот возраст, когда заскоки молодости надо окончательно забывать. Главное, нельзя простывать, потому что сердце работает не с такой энергией, как в былые годы, кровь застывает на холоде, и до беды рукой подать!

Однако съездил я вполне успешно, обнаружил некоторое количе6ство малины, из которой можно сварить варенье. Раньше я много варенья варил из малины. Но сейчас
это всё в прошлом.

Июль