Чужой звонок

Иногда кажется, будто aбсолютно все ё"бнулись. А потом присядешь где-нибудь с чашечкой чаю, yлыбнёшься и пoдумаешь:
- Нет. Не кaжется


     Проснулся как всегда, после полуночи, ударился о земь, плюнул через левое плечо, прочитал заклинание и оборотился гиппопотамом. Затем подошел к холодильнику, съел всё, что приготовил себе на  неделю - розовые сладкие помидоры, сазанью икру, ведро щей с грудинкой и сельдереем, ароматный рис с шафраном ну и что-то еще по мелочи - бланманже, абрикосы, персики сорта мохнатка сладкая, потом вышел в сад, чтобы сыто пореветь на луну, но луны не было. Видимо мой внутренний крокодил проснулся раньше моего внутреннего гиппопотома и проглотил её еще вечером, пока я сладко спал под третий сезон "Голяка" в переводе Кубиков.
 
Я разочарованно зевнул  и  направился в дом, подремать до завтрака.
 
Ничто не предвещало беды или секса.
 
И всё-таки почему то  не спалось. Воспоминания, которые с необходимостью преследуют нас, существ, наделённых способностью помнить роились и мешали уснуть, словно крошки на простыни. А все потому, что память оставляет следы. Примерно как отпечатки ног на снегу. И если захотеть, можно проследить, куда они ведут. И да - никому не советую это делать. Можно зайти туда, откуда невозможно вернуться.
 
Ещё какое-то время я ворочался и думал о крошках и многом другом, например о ангелах Фра Анжелико, вес которых равен весу их крыльев, о китайском шелке, который кое кто любит, когда он на девах, о цветах орхидеях, чьим корням не нужна почва, потому что они как люди дышат воздухом, а потом, закрыл глаза и сделал вид, что крепко сплю.
 
Следующим утром не рано и не поздно - как раз вовремя я их снова открыл.
 
Солнце только только покрыло жаркой охрою соседний лес, дома посёлка, мою постель, подушку мокрую и край стены за книжной полкой. Я долго лежал на спине натянув к подбородку одеяло, с ушами полными слёз, смотрел в потолок, пытаясь вспомнить отчего слегка увлажнена подушка, но, увы, так и не вспомнил. А все потому, что когда просыпаешься, в этих местах наступает грустное время - называется утро. Совсем не то, что мы называем ночью. Ночью в голову приходят чудные мысли, особенно когда засыпаешь, когда кажется, что сон - это как уехать неизвестно куда без обратного билета, хотя, конечно, как далеко не уезжай, а от себя не убежишь, несмотря на то, что мы верно знаем - каждому человеку есть от чего бежать. Однако, сабж, который не любит читать на ночь в постели не в состоянии понять что это такое - засыпать. Когда возникает серая зона сна, где все возможно и любая логика согласуется с опытом. Это и вправду странный мир. Кто-то богатеет, кто-то летает, кто-то жрёт дерьмо, кто-то умирает. Жиробас чувствует, как разрывается его сердце, и называет это прекрасным. Кто знает? Если и вправду есть Рай и Ад, мы можем с уверенностью сказать, что Ад - это такая перенаселенная Москва - только без Сабянина и Путина: чистое, хорошо освещенное место, залитое солнцем, полное снотворных, наркотиков, бухла, банальностей, и быстрых машин; где все кажутся почти счастливыми, кроме тех, кто осознал, что в его сердце что-то не так и сразу махнул на это знание рукой. Не так - ну и похуй! ... А потом книжка падет из рук на пол и дивный чудный мир исчезает...
 
Привычному, плавному течению моих утренних мыслей помешал чужой телефонный звонок. Опять кто-то ошибся номером и молча дышал в трубку, пока я хриплым, непрокачанным утренним голосом спрашивал его: Алло Алло Алло....