Тринидад

Мне кажется, все в детстве лазили в бабушкину шкатулку с пуговицами. Там всегда было столько интересного и разноцветного. Там лежали не только пуговицы, но непременно блестящие бусинки, странного вида крючки или брошка без пары камешков. Целое сокровище. И какую-нибудь самую редкую и красивую пуговицу, можно было незаметно взять. Она же все равно одна, а значит нигде не пригодится. А тебе она очень нужна, просто жизни без нее не будет.
Такой шкатулкой с разноцветными пуговицами стоит небольшой городок Тринидад. Одноэтажный, яркий, мощеный. Разноцветные домики жмутся друг к другу на тесной улице. Мощеные камнем дороги петляют среди старинных домиков.
Дневная жара загоняет жителей по домам и только влюбленные туристы завороженно бродят по городу с фотоаппаратами в поисках бесценной блестящей бусинки. Вот и ты идешь по очередной улочке, любуешься незатейливой архитектурой. Неожиданной из-за поворота на тебя наваливается площадь с большим количеством молодых людей, они сидят на парапетах и оградах палисадников, сидят на тротуаре и на лестнице, которая ведет куда-то в верх, там наверное продолжается улица. И все, как один, делают одно и тоже. Их головы опушен, лица сосредоточены. Они не замечают никого вокруг. И нет, это не флешь-моб или съемки кино. Просто такое место, где каждый понимает что ему прямо сейчас и именно тут просто необходимо взять телефон в руки и уткнуться в экран. Потому что тут ловит интернет. А в других частях города он либо не ловит, либо очень слабый. А тут рядом вышка и поэтому отличная связь. Вот с сидит молодёжь на площади как завороженная. Странная выловилась бусинка.
Идешь дальше. И снова улочки вверх или вниз. Выходишь на другую площадь. В центре квадратный двор с пальмами, цветами, дорожками, скамеечками, статуями, фонтаном. По периметру старинные особняки в два этажа. Богатые, ухоженные. Двери открыты. Можно войти. Входишь и попадаешь в другой мир. После яркого света улицы, все вокруг кажется немного сумрачным. Огромные залы, без мебели, с бесцветными стенами, а по стенам огромное количество картин. Ярких, сочных, кричащих, современных картин. Каждую хочется рассмотреть получше. Вникнуть в задумку. Все картины невероятно яркие. Эта яркость бросается в глаза, она кричит на тебя из каждой картины. Кричит о боли и радости, о любви или Боге. Бредёшь от картины к картине как завороженный, теряешь счет времени и ощущение пространства. Бросаешь взгляд в окно, и понимаешь, что это второй этаж. С такой, небольшой для жителя многоэтажного города, высоты весь город как на ладони. Рыжие крыши с проплешинами садиков, с одной стороны море, с другой стороны горы, а сверху яркой крышечкой небо. Какие яркие бусинки.
Наступил вечер. Неплохо бы поесть. Очередная улочка перерастает в базар с сувенирами. Бойкая торговля, веселые выкрики, красивые торговки и продавцы. Рубашки, соломенные шляпы, разноцветные веера, статуэтки из дерева и кокос, и бусы из бобов. А еще вышитые скатерти и салфетки, красивые, как у бабушки. Конечно одну возьмешь домой, обязательно бабушке.
Снова на поиски еды. Где-то играет музыка. Пробираешься по оживленным улицам и переулкам на звук, и выходишь к знакомой лестнице, вот только картина уже другая. На ступеньках играет группа, да такую заразительную сальсу. На площадке ниже и выше танцуют местные, туристы. Продавцы в лавках и официанты в барах приплясывают под зажигательный ритм. Пробираясь сквозь толпу понимаешь, что тебя подхватывают под локоток и тихо шепчут: "Вамос а байлар". "А?" - переспрашиваешь, тихонечко проверяя кошелек в кармане. И вот в следующий момент ты уже в объятиях улыбчивого крепкого парня что-то танцуешь. Весело, задорно и даже в общем сальсу. Когда музыка заканчивается, ты сбегаешь в очередной проулок в поисках еды, потому что за день ноги устали зверски и есть хочется больше чем танцевать. "Мы еще потанцуем. В другой раз. Завтра. Теперь мы знаем где это" - приговаривает внутренний голос - "А сейчас есть". Звонкая бусинка.
Над калиткой жилого дома скромная вывеска "РЕСТОРАН". Интересно. За калиткой большой двор застеленный плиткой. Во дворе несколько столиков, над столиками развешаны лампочки на манер гирлянд. В сторонке жужжат вентиляторы. Тихо, уютно и совершенно безлюдно. С кухни бежит официант. В его руке картонка с меню. На картонке несколько наименований блюд. Он предлагает воды, рекомендует блюда. Приняв заказ официант убегает на кухню, и встает за плиту. Следом подходит милая дама. Подает напитки, салат, и фрукты. Хорошо и тихо, по домашнему уютно. Можно поговорить с мужем, обсудить впечатления дня, еще раз рассмотреть картины, на экране зеркалки. Вскоре повар, он же официант и хозяин, приносит горячее. Но что-то с ним не так. Да, конечно не так. Он пьян, причем сильно. При этом еда настолько вкусно, что хочется прийти еще. Провожая нас милая дома тихонечко шепчет, что он всегда хорошо готовить, когда пьян. Очень вкусная бусинка.
Наевшись бредешь домой, странными темными улицами, в окнах светятся телевизоры, крутятся вентиляторы, на старых кроватях играют дети. Люди общаются с соседями вынеся на тротуары стулья из дома. Накатывает тоска. Где-то там гремит музыка и наверняка весело. Все пьют ром и пиво, танцуют и шумно общаются. А здесь так уныло и грустно, и бедно. Сейчас, когда краски дня померкли, на ружу выходит настоящая жизнь. Сквозь распахнутые по причине духоты окна видно скудный быт обитателей этих красочных и ярких домиков. Видно, как город стар. Как тяжело ему даются туристы и ежедневно выглядеть красиво. Сейчас он сидит как старик у порога на стареньком табурете и смотрит на проходящую мимо жизнь. Такая невзрачная, но честная бусинка.
А вот и нужный дом. Спальня и кровать, и сладкий сон. Собранные за день бусинки аккуратно уложены в памяти, бережно прикрыты выпитым за вечер ромом. Без этих бусинок не жить.