Песен, еще не написанных, сколько?

                Поэзия  — греч. poiesis, от poieo — делаю, творю.
                «Поэзия — везде, где за немногими чертами определённого
                замкнутого образа стоит многообразие значений»
                (А.А.Потебня, родившийся в 1835 году на хуторе Полтавской
                губернии Российская империи  — русский и украинский
                языковед, литературовед и философ, член-корреспондент
                Императорской Санкт-Петербургской академии наук.

                "Истинная поэзия — это не тело, в которое вдохнули душу,
                но душа, которая приняла очевидность тела"
                (И.В.Киреевский).

                "Что-л. возвышенное, исполненное значения",
                Словарь Ефремовой

                По Толковому словарю Ожегова  «поэтизировать - значит
                представлять в поэтическом виде, эмоционально возвышенно
                действительность».


   
   Я выгуливала в лесопарке свое желанное одиночество («Счастье - это когда тебя не донимают», М.Мамич), смакуя неторопливость и бесцельность прогулки. Отгораживающая от громкого новостного рока вуаль тишины с изящным вплетением в неё щебета и шелеста крыл вспархивающих птах действовала на мозг самым лечебным образом: мысли у/миро/творялись.   Стало казаться, что я понимаю, о чем пташки щебечут и через часок-другой  тоже заговорю по-птичьи. Вот этот чУдный колокольчик – зяблик (чви-чи, чви-чи, чи: лето –это кайф!) ; а вот этого солиста, кажется, зовут дрозд, но не уверена – мастер обманывать, подражая другим певцам (тррри-чи, чи, чьви, чи: живи, радуясь и порхая!)…

   Высоченные (вековые?) мощные сосны светились на солнце медово-янтарными стволами и беседовали  с небом под легкую дробь столовающегося сосновыми деликатесами дятла. Беседовали о вечном, разумеется. Я и это, думается мне, понимала. Вчера у природы был «банный день», и сосновые шелковые иголочки матово посверкивали, источая нежнейший хвойный аромат. Непередаваемое словами удовольствие дышать и наслаждаться этим! Правда: это не передается словами. Музыкой – да, кистью художника (Художника!) – да, Поэзией – да. И Танцем, если ты  Светлана Захарова или Сергей Полунин. Мне слабо, хоть и хочется.
 
   В очередной раз вдохнув так глубоко, как только в соснах дышится (в городе и желания этак дышать не возникает), я выдохнула молча «Жизнь прекрасна!»… и тут тишину разметал приближающийся рокот вертолета. Прекрасна, как же: война у нас…
   Через минуту вертолет (вроде, «Аллигатор», потому что хвостового винта нет) пролетел над самыми макушками сосен. Тренируется. Правильно: надо тренироваться, чтоб такие, как я, спокойно дышать могли. Чтоб вся Россия дышать могла. Грамотно пролетел, низЕнько. Чётко, хоть и напугал ворон до воплей. Как говорят музыканты, не сфальшивил ни на четверть тона…

  Музыканты. Теперь это слово ассоциируется с «вагнерами». Вот уж сфальшивили так сфальшивили…  У нас соседский парнишка, драчун и хулиган  по малолетству, в вагнерах Бахмут брал. Погиб. Хоронили как героя. Он и есть Герой: собой своих прикрыл. Оркестр военный играл у могилки, усыпанной цветами, военные залп оружейный дали, прощаясь. Вечная слава тебе, Артем, Царствие Небесное…

   Как война заставляет на жизнь по-другому смотреть! Кто бы мог подумать, ругая шпану-Артема за шебутное поведение, что он – настоящий Герой?!
Господи, сохрани жизнь и здоровье наших воинов. Всех! И, конечно, тех, кого я знаю: Пашке (я помню его выступающим первоклашкой с песенкой «Как положено друзьям») – он на передовой, смотрит в прицел снайперской винтовки на того, кто смотрит в прицел на него. Мамке рассказывал, когда в отпуск приходил. С медалью за Заслуги…
  Ваську Татьяны Анатольевны. Васёк - в «Ахмате» с братьями по оружию рискует своей жизнью каждый миг. Русский залюбленный мамкой-филологом  мальчик. Никогда бы не подумала, что он сможет в спецназе, да еще среди таких стальных бойцов быть им равным: ботан был до 24 февраля, на баяне наяривал «Прощание славянки»…
  Моему «гадкому утенку» из ансамбля, Серёжке. Шейка тоненькая, глазки со слезками, если что не так… Воюет. По призыву пошел, а не побежал в Казахстан, как некоторые…
  Когда знаешь тех, кто ТАМ – иначе то, что ТАМ воспринимается. Это уже не сериал в «ящике» - это ЖИЗНЬ.

   Вспомнилась недавно вычитанная статья (интервью) в RT. Дмитрий Артис, один из авторов сборника «Поэzия русского лета», боец с позывным Огогош, вернувшийся из зоны АТО, отвечая на вопрос корреспондента,  сказал, что наши бойцы ТАМ – все поэты («Это потрясающе. Я их называл всех поэтами. Потому что, несмотря на то, что они стихов не писали, это действительно поэты — в высоком смысле этого слова. И поэзия действительно сейчас существует на линии соприкосновения. Настоящая поэзия»).

  Поэты?! Что имел в виду Дмитрий Артис?! Война – это смерть, это разруха, это отчаянье и скорбь: какая тут поэзия?!...
  Такая. Поэзия Духа, поэзия Подвига, поэзия Братства, поэзия Справедливости, Жертвенности, Мужества… и Любви. К Жизни даже ценой собственной Смерти…
  Потом будут ШЕДЕВРЫ об этой войне. Такие, как «Летят журавли». Такие, как «За того парня». Может быть, и сегодня они уже есть – шедевры, да у нас ведь война-то «местами»: тут – воюем, тут – танцуем. Но я теперь по-другому вглядываюсь в глаза людей. Особенно мальчиков. Дай Бог им Мира!..

P.S. из моего избранного:
*
Татьяна Ткачева-Демидова,
Небесный халифат.
…И мир бездонней. И тесней предел.
А за пределом можно жить без кожи.
Поэтому я чувствую везде,
на строки расстояния умножив.
И за закрытой дверью, и внутри,
и правды нет в ногах, познавших угли.

И небо продолжается, смотри,
втекая в каждый сон, что был загублен.
……………………………………………….
*Пополнение в стае,
Юрий Волк.

Наливаются болью
бездонные чаши зрачков.
Боль вскипает у рта,
по вискам проливается влагой.
С каждым вдохом сильнее
и с каждым сердечным толчком,
Обжигая глаза
ослепительным красным зигзагом.

Мой напарник меня
долго тащит на взмокшей спине,
Ближе к нашим в окоп,
ориентируясь в сумраке ночи.
Что-то там говорит
сам себе, а, быть может, и мне.
Дышит так тяжело
и бормочет, бормочет, бормочет.

Разговором, видать,
сокращает мучительный путь.
Для меня и себя
вслух считает он метр за метром.
“Вот еще подожди.
Вот немного, осталось чуть-чуть.
Нам пройти-то всего
до машины один километр”.

Мой напарник —пацан;
Для меня он почти что сынок.
И по виду ботан,
бледнолицый хиляк от науки.
А, подишь ты, меня, мужика,
на плечах поволок.
Вот упёртый какой,
семижильный боец тонкорукий.
Я ему прохрипел “Отдохни”
Говорю: “Отдышись”
А в ответ он:
“Не точка, братан, запятая,
Отдохнуть, говоришь,
постоять и упасть? Да, “ни в жисть”
Нам нельзя, потому что
гляди — рассветает”.

До машины к утру
он меня, как умел, доволок.
А потом, усмехаясь,
усталый уселся в сторонку:
“Знаешь, Волк,
у меня позывной не Сынок, не Щенок.
Ты не против того,
если буду я зваться Волчонком”.

Март. 2023 год
Юрий Волк
@Master_kungfu
https://t.me/volk_007vagner
…………………………………………………………..
*Напиши мне потом,
Дмитрий Мельников.

Напиши мне потом, как живому, письмо,
но про счастье пиши, не про горе.
Напиши мне о том, что ты видишь в окно
бесконечное синее море,

что по морю по синему лодка плывет
серебристым уловом богата,
что над ним распростерся космический флот -
снежно-белая русская вата.

Я ломал это время руками, как сталь,
целовал его в черные губы,
напиши про любовь, не пиши про печаль,
напиши, что я взял Мариуполь.

Напиши - я тебя никому не отдам,
милый мой, мы увидимся вскоре.
Я не умер, я сплю, и к моим сапогам
подступает Азовское море.


Ты говорила мне про змей
Дмитрий Мельников
Ты говорила мне про змей,
что греются на камне,
ты говорила про детей,
что спят в железной ванне.


Не то ли в Горловке, не то
в Попасной и Рубежном
младенец в розовом пальто
среди войны безбрежной


спит, излучая свет во тьме,
как солнышко живое,
и что бойцы горят в огне,
закрыв его собою.


Я широко забросил невод
Дмитрий Мельников
Я широко забросил невод,
и невод погрузился в небо,
и выловил кусок луны,
ее изогнутый обломок,
туман, стекавший с книжных полок,
мне навевал чудные сны.
В табачных переливах света
я нянчил маленького деда,
я на руках его качал,
я был - началом из начал.
Вот стол, свивальники и лавка,
вот ходит сонная прабабка,
с утра растапливая печь.
Я слышал ангельскую речь,
певучий, окающий говор.
Потом мой дед уедет в город,
переживет войну и голод,
потом - великая война,
потом - великая Победа.
Давай, ущербная луна,
показывай родного деда,
избу, иконы, стол и лавку,
мою красивую прабабку.
Во сне я плакал, дед молчал,
я на руках его качал.
Всю жизнь - во сне и наяву -
я вглядываюсь в эту тьму,
где в вихре яростных атак
кружатся дорогие тени.
От смерти и до воскресенья
им остается только шаг.
………………………………………
*Не обернуться на день вчерашний
Алёна Рычкова-Закаблуковская.

не обернуться на день вчерашний
о том что завтра подумать страшно
соседский мальчик осенний срочник
на тонких скулах пушок молочный
такой весь ладный и тонкокостный
копал нам гряды менял колеса
а нынче вырос в плечах раздался
бог сделай милость чтоб он остался
таким же светлым таким же внятным
возьми в ладони верни обратно…

………………………………………
*Меня лечил донецкий врач
Мам, я в плену, но ты не плачь.
Заштопали, теперь как новый.
Меня лечил донецкий врач,
Уставший, строгий и суровый.
Лечил меня. Ты слышишь, мам:
Я бил по городу из «Градов»,
И полбольницы просто в хлам,
Но он меня лечил: «Так надо».
Мам, я - чудовище, прости.
В потоках лжи мы заблудились.
Всю жизнь мне этот крест нести.
Теперь мои глаза открылись.
Нас провезли по тем местам,
Куда снаряды угодили.
А мы не верили глазам:
Что мы с Донбассом натворили!
В больницах раненых полно.
Здесь каждый Киев проклинает.
Отец, белей чем полотно,
Ребенка мертвого качает.
Мать, я - чудовище, палач.
И нет здесь, мама, террористов.
Здесь только стон людской и плач,
А мы для них страшней фашистов.
Нас, мам, послали на убой,
Не жалко было нас комбату.
Мне ополченец крикнул: «Стой!
Ложись, сопляк!» - и дальше матом.
Он не хотел в меня стрелять.
Он - Человек, а я - убийца.
Из боя вынес! Слышишь, мать,
Меня, Донбасса кровопийцу!
Мам, я в плену, но ты не плачь.
Заштопали, теперь как новый.
Меня лечил донецкий врач
Уставший, строгий и суровый.
Он выполнял врачебный долг,
А я же, от стыда сгорая,
Впервые сам подумать смог:
Кому нужна война такая?


Стихотворение в разных источниках подписано либо Сергеем Гусевым, либо Анатолием Корешковым. Точное имя автора текста и то, действительно ли он служит в Вооружённых силах Украины, остается неизвестным.
…………………………………………………………
Помни принцев своих,
Евгений Чепурных-Люкшин.
оледеневший эфир стынет во лжи и тревоге. вот он, ваш царственный мир, братья мои, бандерлоги. вот он, ваш бог и закон, чмоканье сытой массовки. вот он, ваш шелест знамен, вот ваши слезы и сопли. вас ли в купели Любви крестные ваши купали? что же вы, братья мои, братьями так и не стали? знайте, хоть с вечных страниц стерта волшебная пудра, жив он, тот маленький принц, что прилетал к вам под утро. жив негасимый фонарь, живы дворы и подъезды. скоро проснется звонарь на колокольне Надежды. надо же Божьей любви стать нам понятней и ближе... вот и ушли в звонари старые принцы из книжек...

………………………………………
* Хренвам,
Наталья Возжаева
Время наше опять дурное, свинцовое.
А мы с тобой орём под концерт Цоя.
И хрен вам – не всё ломается, хоть и гнётся.
В нас полыхает звезда по имени Солнце.
Откуда, скажи, сила, откуда вера?
Да мы прочнее детских сандалей СССРа,
Да мы мяснее сосисок, тех ещё, что по ГОСТу,
Мы видели ночь и гуляли по девяностым.
И выжили, и теперь стопудово выживем.
Мы стали крепче, и стали ближе мы,
Вымученные в рассоле путчей и перестроек.
Крепко сшит каждый, пусть и не ладно скроен.
И тебе до хрыча ещё, как мне до клюшки.
«Песен ещё ненаписанных сколько, скажи, кукушка?»
…………………………………………………….

**Из интервью: (короткая ссылка: 26 апреля 2023, 12:52Я на Довгаленко)
Один из авторов сборника RT «Поэzия русского лета» Дмитрий Артис вернулся из зоны СВО, куда ушёл добровольцем в конце 2022 года. До этого он никогда не принимал участия в боевых действиях, хотя и служил когда-то в армии. О своих впечатлениях и о том, что послужило толчком к такому поступку, Дмитрий Артис рассказал в интервью RT.
«Там концентрация хороших людей намного выше»: поэт-доброволец вернулся со спецоперации

— Почему вы решили пойти добровольцем на СВО?

— Тут ответ простой: почему кто-то должен идти, а я должен оставаться дома?  Видимо, ответственность перед страной, друзьями, детьми, перед Отечеством и предками сыграла решающую роль …защищать Отечество — это не значит зарабатывать деньги. Это значит идти и защищать его. Встать грудью, прикрыть. Это был вполне осознанный и спокойный шаг с мой стороны.

— Сложным ли оказался весь организационный процесс для вас?

…я поехал к «музыкантам», попытался через них, но не получилось. Я очень расстроился, у меня началась внутренняя паника, что я вообще не могу своей стране помочь. Но потом мне предложили через «Ахмат» попасть на СВО. 17 декабря 2022 года я приехал в Грозный, а 19-го я уже был там, где должен быть каждый, — на линии соприкосновения. Первые два месяца мы были на Донецком направлении, а потом наш полк перекинули на Запорожье.

— Вы написали очень много стихов, посвящённых и конфликту в Донбассе, и непосредственно спецоперации на Украине. Насколько те эмоции, которые вы вложили в эти стихи, отличались от тех, что вы испытали сами?
- …Теперь я понимаю, что мои стихи, написанные до участия в спецоперации, — они по энергетике, по внутренней составляющей были чуть с надрывом, с пафосом. А те, что написаны там, — они уже с другой интонацией. Они более камерные, спокойные.

— У вас позывной был Огогош. Почему?

— Наверное, от бравады. Я ещё о-го-го! Многие сначала не понимали, что такое Огогош. Но потом вроде как-то привыкли. Это такая ирония была и над собой, и над той ситуацией, в которую ты попадаешь. Потому что без улыбки совершенно невозможно. Без улыбки очень тяжело. 


— Военную поэзию читают на передовой? Она нужна? Вы что-то тоже читали?

— Конечно, читают. Так придёшь вечерком в блиндаж, а мне там Пионер, позывной такой был у сослуживца, говорит: «Ну что, поэт, почитай чего-нибудь». И ты читаешь, а они слушают, открыв рты. Я читал много. Мы говорили и о литературе, и о поэзии, вспоминали поэтов прошлой эпохи тоже.

— Какая-то переоценка жизни, людей, ценностей у вас произошла?

— Переоценка произошла у меня 24 февраля. Потому что те люди, которых я знал долгие годы, вдруг оказались не очень хорошими людьми, не теми. …Люди начали выкристаллизовываться.
В то же время вокруг меня появилось очень много хороших, честных, благородных людей…— И наверное, пребывание на линии соприкосновения усилило вашу переоценку, которая произошла 24 февраля?

— Там концентрация хороших людей намного выше. Конечно, везде попадаются всякие. Но концентрация хороших, порядочных, благородных, чистых, светлых людей намного больше. Там нет вот этого: я иду стрелять, таких-то убивать. Люди идут защищать. Они встают грудью на защиту своей семьи, своего дома, своего Отечества. Это очень благородные люди, они светлые. Это потрясающе. Я их называл всех поэтами. Потому что, несмотря на то, что они стихов не писали, это действительно поэты — в высоком смысле этого слова. И поэзия действительно сейчас существует на линии соприкосновения. Настоящая поэзия.

Называйте меня Огогош...
Дмитрий Артис
Забубенил крутой позывной
и живу на себя непохожий:
то надменно тряхну стариной,
то старательно лезу из кожи.

И луна, будто ломаный грош,
светит мордой лихого героя.
Называйте меня Огогош,
потому что ещё ого-го я.

Если Родине пальцем грозят
и летят над Отечеством го'вна,
Огогошу в свои пятьдесят
не сидится на заднице ровно.

Он хватает зазубренный нож
и кричит, будто матами кроя:
"Называйте меня Огогош,
потому что ещё ого-го я!"

На портянки порву тишину,
раскроится на флаги зарница...
Добровольцем ушёл на войну,
чтобы насмерть за Родину биться.
декабрь, 2022 г.
……………………………………………………………………………………………………………………..

P.P.S: На фото - Огогош. Наше дело правое, победа будет за нами!