Построить счастье на чужой беде
нельзя, но люди этого не знают.
Или не верят...
Вилы по воде
писали письма, но не доплывают
те письмена. Повсюду рябь одна,
с непостижимым,
как у клинописи,
смыслом.
Несовместимы наши времена.
А радуги цветное коромысло
соединяет – но не наши – берега.
И в этом есть сермяжной правды привкус.
Судьба, к обоим к нам, не более строга,
чем всплывший в памяти,
в горшке ведёрном,
фикус.
Но даже экскурс в детство мне помочь
вернуться в равновесие – не в силах.
Уже не вечер, но ещё не ночь.
Чу! на болоте выпь заголосила.
И эхо прокатилось по воде.
И стали хлопать форточки и двери
в пустом дому, где счастье на беде
пытались строить двое...
От неверья.
Но ничего не вышло.
В пустоте –
среди вещей и утвари домашней –
все устремления – и наши, и не наши –
бессмысленны.
И эти, вот...
И те.
2023
Бессмыслица
© Copyright: Владимир Юрьевич Соколов, 2023
Свидетельство о публикации №223071901014
Свидетельство о публикации №223071901014
Рецензии