Такое усталое племя, остыло, уснуло в тиши.
И чёрное солнце на время, исчезло с радаров души.
На поле пшеничном, когда-то, а ныне на голой земле,
Уснули навеки солдаты, что честь сберегли при себе.
И только в далёкой вселенной, в диванной и праздной Москве,
Иные, до крика, до пены, решают в бумажной строке,
Как можно измерить свободу, и труд, но не свой, а чужой.
Далёкого, простонарода, с мозолистой сильной рукой.
И разная правда и вера, и разная сила любви,
Терзала, топила и грела, всё тело огромной страны.
Но вот в чём секрет возрождения, как истина белых берёз,
В великой, блаженной надежде, воспетой с начала веков.
На родине нищих поэтов, крестьян, что мудрей мудрецов,
Великих "кулибинов" света, и женщин, что краше ста солнц.
На небе, что птицами мерят, в глубинах до дна пустоты,
Жила не смотря на наветы, та пятая часть от Земли.
Пятая часть Земли
© Copyright: Елена Нестерова 3, 2023
Свидетельство о публикации №223071900517
Свидетельство о публикации №223071900517
Рецензии