Шум эпитетов за окном

          Что это? Шкворчание оладушков на сковороде? Нет-нет! Нежнее… Шорох песка, просыпающегося сквозь пальцы, когда сидишь на берегу и не замечаешь, как раз за разом зачерпываешь этот песок, потому что взгляд устремлён в одну точку – в центр, где сходятся небо, море и вечернее солнце, в центр вселенной морского шума…
          Точно! Это не песок! Это аккорды волн на мгновенно высыхающем берегу – параболы между сухим и мокрым так звучат. Хотя нет. Я не уверена. Это дождь перебирает листья лип. Или не дождь… Ветер! Ну, конечно же, ветер! «Белый шум», как говорят акустики. Шум, под который мы дремлем до своего рождения, пока создаётся наше человеческое тельце. Оно растёт и… слышит… Слышит, как звучит мир, – так звучат эпитеты за окном. За окном моей комнаты, в которой я только что проснулась посреди отпуска.
          Есть две жизни – одна во мне, другая вне меня. И две мысли – во мне и вне. Первая – скорый поезд рабочих будней и космический корабль выходных между ними. Вторая – время шума эпитетов за окном. Но их слышно не всегда, потому что поезд будней стремительно врывается и сюда, во второй мир, в мир моего отпуска. Я не хочу слышать скрежет его засыпанных песком букс! Белый шум… Только белый шум… Звучи!

18.07.2023