Звуки джаза забились под плинтус,
Ноты маршей фальшиво звучат,
Раздухарился бешеный принтер,
И темнее стал чёрный квадрат.
Весь в дымах и парах крематорий,
Паровозом он звался когда-то,
Вместо жизни - картон бутафорий,
А тела - украшенья салата.
Вий разлепит поганые веки,
И притихнут удары сердец,
Жить недолго осталось калекам,
Вий воскликнет: "Ну вот же, - трындец!"..
Вий
© Copyright: Василий Забутовский, 2023
Свидетельство о публикации №223072101618
Свидетельство о публикации №223072101618
Рецензии
