Совершенно не та

И впредь, я теперь просто прохожу мимо тебя по дождливой улице. А ты, как и положено кем-то, не защитишь меня от этих громоздких капель.
Я стала собой. Но почему ты не хочешь общаться снова? Я всё та же, что понравилась тебе несколько лет назад. Почему же ты не без ума от меня?
Я просто прохожу мимо, всё та же, что и раньше. Я выгляжу идентично. А ты не смотришь.

Неужели это был конец?

Но проходит время, и я осознаю… я глупо старалась стать «ей». Не девочкой с другим именем, не теми, которые могли бы тебе ещё понравится, нет.

«Ей…» - той «мной», которой больше не существует. Ты любишь её, а не меня. Мне действительно понадобилось время, чтобы перестать копировать её черты, внешность, мимику лица и фразы.

Честно, она перестала быть интересной. Для меня. Как чужой человек, который не имеет никакого значения. Человек, чьё имя помнят только те, кого тоже уже не существует.

Вместо них - другие люди.

В камине горит огонь, а за окном льёт ливень. Настольная лампа мерцает, давно прочитанные книги пылятся в шкафу. Их читала она.

На самом деле, нутро человека никто не заменяет. Мы те же самые, правда, почему-то выглядим и говорим иначе. И мысли у нас другие.

Гроза…

Она любила грозу. Любила фотографировать её на свой телефон, и после, наконец поймав вспышку молнии, отправлять фотографии своим друзьям. Она любила рассказывать о своих впечатлениях. Хотела рассказывать о них. Хотела жить ими, чувствовать и радоваться.

Её цель жизни - показать людям мир таким, каким она видит его. Красивым, необычным, наполненным запахами весны, лета, осени, зимы и промежутками между ними. В них тоже скрывалась истина. Она любила гулять под дождём, искать среди улиц чьи-то глаза и утопать в объятиях при встрече.

Она, как вечная юность - задорная, постоянно смеющаяся, ласковая и нежная. Как светлый цветок, которому важна сама цель существования.

Я закрою глаза. «Нет, ей нельзя давать чёткие имена каких-то вещей, всё ложь» - и выдохну. Она никогда не представляла собой чётко очерченные грани, скорее, она была обволакивающим пространством, чьё имя слышится шёпотом повсюду.

Даже сейчас. Только мне больше не интересно его слушать. Зачем тратить время на то, чего нет? И даже ты… ты проходишь мимо. Следовательно, и тебя тоже не существует? Не существует нас?

Кто тогда носит наши имена?