Уличный фонарь

''Кто зажигает уличные фонари в Набережных Челнах? А?'', - если я задам вам такой вопрос при встрече, вероятнее всего, вы в ответ покрутите пальцем у виска и порекомендуете мне полистать школьный учебник по физике, и вы будете совершенно правы. Не знать в наше время про фотоэлементы, которые заставляют  лампочку работать ночью и отключают ее при первом лучике солнца - это полнейшая безграмотность и неуважение к наукам, но только не в моем случае. Как оказалось, не все явления можно объяснить при помощи формул и постулатов. Про одно такое чудо я вам сейчас расскажу.
Прогуливался я как-то по улице Центральной. Как помню, накрутил я в тот денек киллометров десять - это если считать туда-сюда от мечети до колонной арки. Ходил не просто без дела. Фотографировал, а заодно пытался жирка малость сбросить - похудеть. С последним получалось плохо, зато фотозарисовками я тогда остался  доволен. Мечеть ''Таубэ'', баржа на Каме, пристань и здание бывшей уездной больницы на фото получились наславу, можно было сразу пускать на печать без обработки.
Радости не было предела, я шагал чеканя шаг и старался больше не смотреть по сторонам, не соблазнять себя ракурсами вечерней улицы. Я уже, было, свернул на выход с Центральной, но у Стахеевского амбара в нос мне ударил резкий  запах горелого масла.
''Сарай подпалили, что-ли?'', - подумал я и рванул к строению.
''Огня нет. Запах сырого камня и старины'', - заключил я, внюхиваясь в темноту свозь щелочку в дверном проеме.
''Показалось. Наверное, утроба моя элешей захотела, вот и мерещится всякое'', - сделал я заключение и потопал по  брусчатке в сторону магазина.
Но не успел я сделать и десяти шагов, как знакомый запах вновь впился в мои рецепторы, а над головой что-то затрещало.
''Чертовщина какая-то'', - подумал я и на всякий случай перекрестился.
''Хватит челом об землю бить, подними лучше взор свой кверху'', - откуда ни возьмись донесся до меня голос.
Я осмотрелся. Поодаль от меня, у соседнего столба, стоял дед.
''Не на меня гляди, а наверх, наверх!'', - хмыкнув, сказал он.
Я от неожиданности сначала опешил и застыл словно статуя, но после, все-таки, с осторожностью и очень медленно задрал голову к небу.
Желтый огонек, задорно и игриво, переливался на фоне звезд, потрескивая и опьяняя своим ароматом все вокруг.
''Это же масляный фонарь! Откуда он здесь?'', - выйдя из ступора, вскрикнул я и потянулся к фотокамере.
''Самый настоящий жировой уличный светильник. Он лет 200 здесь стоит, с самых давних времен остался'', - объяснил мне дед.
''Так...А это... Кто же за ним ухаживает? Зажигает кто его? Кто масло подливает-то?'', -  с кучей вопросов набросился я на деда от удивления.
''Кто. Кто. Фонарщик. Это его работа.А ты завтра приходи, как стемнеет. Застанешь его за ремеслом световым.А повезет,  дернешь его за штанину незаметно, пока он фитиль поджигает - так желание твое, то, что в душе сидит, обязательно исполнится'', - намекнул мне дед, улыбнулся и исчез.