По привычке

А он писал картину и смотрел в окно
 на слишком молодящуюся зиму
 и был уверен безусловно лишь в одном,
 что память сердца неисповедима,
 как  странный скорбный путь, дарованный тому,
 кто крепко верит в избранность от Бога,
 не давшую пропасть, бесследно утонув
 в мечтах, пока своей идёшь дорогой;
 и неисповедим положенный мазок
 из месива терпения и боли,
 отжившей свой, судьбой положенный ей срок
 и в колорит попавшей поневоле;
 и неисповедимы кисти всех мастей
 с палитрой, обезумевшей от красок,
 вступивших в дерзкий спор с отчаяньем страстей,
 понятным для художнической расы;
 и так же холст беспечный неисповедим,
 в стремленьи белым походить на зиму,
 но вечно попадая в осень вместо зим,
 что  до смешного неисповедимо...
 
 Чуть слышной дробью в подоконник бил снежок.
 В кормушке грызли семечки синички...
 А он писал картину, как умел, как мог,
 опять мечте отдавшись по привычке...

15 января 2016. Москва.