Музыкант
Мелодия закончена – метро. Поезд. Вагон. Пассажиры уткнули свои носы кто в телефоны, кто в газеты, а кто в пустоту. Скрип безразличия слышен в колёсах останавливающегося подземного транспорта. Диктор объявляет станцию. Юноша выходит, нет теперь внутреннего блеска, зрачки и радужки глаз выдают полное отсутствие того, что было его в голове минуту назад. Это уже далеко в том месте мозга, где собираются по очереди сны и далее смешиваются в своеобразную кашу из галлюцинаций.
- Юноша, - этот оклик не был за пределами черепа, он исходил из внешнего мира.
Молодой человек повернулся. Перед ним стоял не пожилой, но уже и не молодой господин в стильном, но не экстравагантном костюме. В белой, без единой складочки, рубашке, а на шее, будто присела отдохнуть не пышущая яркостью бабочка, аккуратно чёрного цвета.
- Я слышал ваше выступление в вагоне и хотел задать вам некий вопрос – вы сами пишите эти песни?
- Да, - неровно дыша от удивления проговорил юноша. – Просто пишу стихи, накладываю на музыку, да и выступаю, где попадётся случай – в метро, на улице… обычно пока не выгонят.
- Хм… - улыбнулся мужчина и на его грубоватых скулах появились морщины. – Держите-ка. Это мой номер, позвоните где-нибудь после шести. Моё имя написано на этой бумажке.
Мужчина протянул юноше визитку и, слегка наклонив голову, пошёл на эскалатор. Он осмотрел её – на ней было: «Владимир Константинович Ф….., музыкальный продюсер, телефон: 8……….».
Перед молодым человеком открылся шанс – то, что он представлял себе все эти дни, может воплотиться и стать не просто галлюцинацией, а настоящим, реально ощутимым. Перед ним появилось две двери, а ключ лишь один – телефонный звонок. А как повернётся далее судьба, решает лишь один человек!
Свидетельство о публикации №223072400969