Художник

На улице всё слилось в едино. Серое небо, серый тротуар, серые дома, серые люди. Нет здесь больше ничего – лишь серость, серость, серость… слишком много этого слова стало в мире, где ранее творили краски различных цветов.
Художник шёл среди серых людей. Да, по его виду можно сразу догадаться, что он относится именно к такому роду деятельности: странная сутуловатая походка, на ногах не пойми что – то ли ботинки, то ли дизайнерская неразбериха. Поверх одет уже успевший, прожить немалую жизнь плащ, с правого боку которого красовалась заплатка не подходящая к нему по тону. На голове, на взлохмаченных кучерявых волосах до плеч, красовалась тёмно-синяя беретка с пятном от жёлто-зелёной масляной краски. Его лицо имело тот же оттенок, каков был у всех без исключения. Но даже в серых глазах скрылись странные эмоции, не подходящие этому миру – жажда творить и ожидание великого. Ему точно нужно было сейчас что-то сделать – его била сильная лихорадка, являющаяся не признаком простуды, а нечто иного. За спиной он нёс мольберт. Давно ему уже нужен был один предмет, создаваемый собственными силами, только вот как в единообразии найти источник для сотворения небезразличного изображения человеческого света. Его беглый взгляд ищейки являлся фактором раздражения для остальных. Видимо человек с заплаткой, увидев происходящее в реальности, стал терять надежду, лишь внутренняя лихорадка не проходила, и он трясся от жажды и колкого осеннего мороза. Его тело опустилось на скамью, ноги ослабли, руки сделали тоже самое. Откинув голову, художник пытался разглядеть что-то в небе, хотя оно не отличалось сейчас от земли. Вдруг – звук.
- Чик-чирик.
В начале, обездоленный художник подумал, что ему лишь это кажется.
Ещё раз:
- Чик-чирик.
Человек приподнял уставшее тело.
- Чик-чирик.
На поребрике сидела синица – да, обычная синица. Но что привлекло тогда мужчину, подавшегося в искусство? Что заставило сердце забиться сильней и циркулировать кровь с неимоверной скоростью? Из-за чего он соскочил, и развернув мольберт, поставил холст, достал краски…
Она была цветная.
Вскоре среди тысячи чёрно-белых картин появилась синица – яркая, ликующая. Увидевшие, этот необычный экспонат, затаивали дыхание – но никто не решался забрать к себе единственный цветной луч. Пусть он останется общим, для всех без исключения. Для мира, потерявшего краску.