О небожителях и остальных поэтах

      Пишет человек сложносочиненными предложениями, такие предложения-крокодилы, что забываешь с чего он начал, ничего не чувствует душа.
Вычурная игра слов, длинноты, велиричавость, всяческие умственные мастурбации. Бродит где-то в дебрях собственной эрудиции в одиночку и кричит:" Ау?". А эхо отвечает:"О, это конгениально!"
    А он и рад стараться, дальше наряжает каждое своё стихотворение, как новогоднюю ёлку шарами метафор, канителью изящных рифм, да так что и дерева не видно.
    Так что ближе читателю?
    Ненарядность, неприкрашенность, эмоциональный взрыв, или же дерево в "висюльках"?
Или поэзия - конструктор, как многие преподносят и без схемы, то бишь без словаря никак не разобраться? 
   А потом вдруг эхо перестаёт отзываться.
- "Ау", кричит человек, а в ответ тишина и только вдалеке так тихонечко колокольчиками "хи-хи-хи".
    Человек в растерянности, судорожно начинает приправлять стихи слюной летучей рыбы, думая, что так лучше покатит, но ни фига не катит. А некоторые ему вообще говорят, что мы дескать мудаизм не исповедуем, у нас совсем другая религия.
Закончился говорят твой Анабасис.
    И начинается демарш топтания на месте.
    Эхо небожителю на Олимпе не отвечает, религиозные фанаты отвернулись и никто больше от счастья не какает радугой, как единорог.
"Примитивизм" - шипит человек и вновь отчаянно мастурбируя серым веществом уходит скитаться в дебри собственной эрудиции.
ИМХО.