Дылда

    ДЫЛДА
   Пятый класс. Большая перемена. С лестницы, через две, а то и три ступеньки несутся двое. – Тратиков,- кричу я. – Стой! У нас еще математика. – Отстань, дылда! – отвечают мне. Ступеньки откладываются, и мальчишка верхом на перилах сваливается в очередной пролет.
   Что-то, а «дылду»  стерпеть  было нельзя. И, подворачивая ноги, я так ускорила движение вниз, что оказалась прямо перед носом отряхивающегося и ничего не подозревающего Тратикова.
   - Это я дылда? – начинаю я свой монолог. – А тебе кто расти мешал. Ишь, закупорился: как в прошлом году стоял самым последним на физре, так и не шевелишься. А я, как никак, звеньевая отряда. И ты мой подшефный… Ты почему от меня сразу не отказался, если тебе мой рост не нравится? – Вон, Тамарка  Монастырская тебе как раз по плечико будет. А ну, марш в класс досиживать.

   Конечно, я дала ему списать примеры. И ответы в задачах подсказывала.  А иначе над кем же я хороводиться буду, если  признают мою профнепригодность и отнимут этого Тратикова.  А так на всю жизнь запомнился.
   Правда, без имени.
               27.07.23