Хрустальные бусы

В маленьком городском парке стоял ничем не примечательный осенний будничный день. Все шло своим обычным чередом. По-прежнему ветер вертящейся метлой гонял сухую листву по асфальтовым дорожкам. Деревья приветственно кланялись друг другу поредевшими кронами. Медленно ползли по веткам полусонные жуки. То тут, то там мелькали тонкие хвосты полевых мышей, добирающих свои зимние кладовые. Притихли птицы, сберегая силы перед предстоящим полетом вслед за ушедшим летом. Изредка хмурясь водяными морщинами, старый пруд шуршал перезревшим камышом. Лягушки поочередно отвечали ему ленивым кваканьем. Почти обессилевшее солнце прощальным теплом обнимало всех.

- Вот и осень заканчивается - подумал я, глядя на большие старинные часы, высоко подвешенные на фонарном столбе. Ах, если бы можно было ее остановить и попросить остаться в нашем парке до конца года.

- Нет, уважаемый, не получится. Нужно, чтобы Время вернуло десятки дней, сотни часов, тысячи минут и миллионы секунд. Но оно никогда ничего не отдает назад. Нет, дорогой, не выйдет, – тяжело прокряхтели часы, шевеля стальными стрелками-усами на круглолицем циферблате.

- Дядюшка Часы, позвольте мне познакомиться со Временем. Хочется понять, почему нельзя вернуть то, что уже случилось?

- Ну, попробуй разобраться, – подмигнул мне дядюшка, скрипнув пружинками и шестеренками. – Когда стрелки сойдутся точно на моем лбу, значит, Время пришло. С последним ударом будь готов к приключению.

Я сел на скамью и зажмурился, вцепившись в деревянную сидушку обеими руками. Послышался бой часов. Внезапно все звуки прекратились, и я медленно открыл глаза. Передо мной стояли изрядно поношенные стоптанные башмаки. Шустрыми зайцами они запрыгнули на ноги и крепко зашнуровались. Не успев опомниться, я уже бежал вперед по узкой дороге с указательной стрелкой «жизнь».

Подошвы башмаков ударялись о дорогу со звонким «тик-так». Каждый шаг превращал пройденный путь в хрустальную бусинку - «секунду». В ней, точно в волшебном зеркале, отражалось все, что произошло со мною в это мгновение. Поочередно 60 бусинок нанизывались на прозрачную нить – «минуту». Одна под другой 60 нитей соединялись в сверкающее ожерелье - «час». По 24 украшения помещались в драгоценную шкатулку – «сутки». Шкатулки складывались в расписные сундуки - «месяцы». В каждом сундуке хранилась 28, 29, 30, а то и 31 шкатулка. Сундуки располагались на полках – «годах» по 12 штук в ряд. Амбар с полками был закрыт. На двери висела табличка с надписью «опыт».

- Как видишь, Время – это движение по дороге жизни, мой друг, - послышался знакомый дядюшкин голос. Каждый миг пути ты превращаешь в сокровище - свой опыт. Береги его, но и делись с хорошими людьми.

В этот момент вновь раздался бой часов, и я очнулся на прежней скамейке. Башмаков на ногах больше не было.

- Дядюшка Часы, неужели совсем нельзя вернуться в прошлое? А как же осень? Я с ней больше никогда не встречусь? – грустно спросил я.

- Все можно, если захотеть, – задумчиво произнес дядюшка. Вернись назад. В двери амбара увидишь ключ с гравировкой «память». Открой дверь. Осенние месяцы хранятся в 9, 10 и 11 сундуках на ближайшей полке.

Я послушался. Нашел нужные полки, открыл сундуки и шкатулки. В спрятанных там хрустальных бусинках я вновь увидел, как под старой ивой ведут беседу фонарь и скамейка, а стихии горячо спорят друг с другом; как сердится обертка от мороженого и веселятся на радуге ноты; как девочка бежит наперегонки с ветром, а мальчик обнимает бездомного пса; как путешествует капелька воды и клиновый листок летит на поиски друга; как цифры выглядывают из нарисованных квадратов, а рюкзак с подарками ждет своего хозяина; как красавицы склонились над гладью пруда и трудятся дружные братья-волшебники; как смешивает краски художник и злится тень.

Да, все случилось здесь, этой осенью, в маленьком городском парке…