Генерация покорителей

Москва. Год три тысячи девятьсот семьдесят третий. Небо - голубое и чистое. Далёкие облака. Солнце - яркое - бьёт всеми цветами спектра.
Здесь - оптимизм. Такой, какой должен, какой может быть.
День летний, чудесный.
Самый лучший.
Петров идёт к белоснежному краснозвёздному звездолёту.
Страна Советов, Великий Союз, лучшая на свете страна, что раскинулась на весь континент, на все континенты, здесь и с ним, и будет всегда.
И будет всегда.
Вот: экипаж корабля, парни и девушки, юны и красивы - приятно посмотреть.
Петров счастлив быть.
В этот день.
В этот час.
В этот миг.
В этом прекрасном мире.
Ветер… Ветер!.. Красные серпастые стяги трепещут на ветру!..
Солнце поливает. Петров идёт к кораблю. Тот - совершенен. Его облик - облик будущего. Сон в яви. Будто тысячи богов сошли на землю и стали единым и целым. Таков облик его.
Петров счастлив. С ним - страна. Этот гимн справедливости, науки, культуры.
Всё здесь, каждая травинка, каждый камень, каждый белокрылый лайнер в небе, весь промышленный потенциал страны - его. Здесь всё - его.
И он - часть.
Один из миллионов. Миллиардов.
Часть могущественного нечто. Этого замечательного социального механизма, что на благо всякого.
Петров в этом мгновении.
Он счастлив.
Он смотрит.
Всё будущее перед взором его, его товарищей. Взор этот - взор смелых, открытых и честных.
Перед ним, перед ними, - вся вселенная.