О том, каков поэт
Как Илия пророк недугом мечен.
Когда он не творит – почти не жив,
Земля не Мать ему, Господь далече.
Он бредит, бродит – призрак – сам не свой,
Нигде себе он не находит места,
Вне пола он, плоть времени собой
Сшивает. И порой ему так тесно...
2000
мой рисунок "Маленький Принц в одиночестве с розой"
Свидетельство о публикации №223073100020
И стал поэт наш сам не свой...
Никто его уже не лечит,
Вот потому и стих такой.
С уважением, однако
Юрий Матусов 20.08.2023 15:35 Заявить о нарушении
Любить мы будем до могилы,
А то и дальше - в Небесах,
Забыв о том, что всё есть прах...
Галина Ларская 20.08.2023 20:27 Заявить о нарушении