Он затерялся где-то
В залежах былого:
Последний месяц лета
Семьдесят шестого.
Где льётся пот без меры?
Тут рядом. На полях.
У нас дневные смены,
Обеды в котелках.
Отличный и свободный
Магнитофонный рок.
Язык бесед -народный,
Простой-под вечерок.
Настал конец июля,
Его последний день.
Мы спать. В окне мелькнула
Причудливая тень.
В бараке настежь двери,
Толпа чертей у нар.
Глазам своим не верю:
Их главный- комиссар.
Вязали спьяну грубо,
И ржали жеребцы.
Углем писали крупно
Цитаты. От души.
Кто вырвался - догнали,
Собрали у костра.
И кашу в рот пихали.
Не каша, соль одна.
Торжественно бубнили
Какой-то документ.
Потом... освободили
Под аплодисмент.
Пусть как-то и попрали
Моральный кодекс. Но
Нас, молодых, признали
Бойцами ССО.
Пожалуй, нет ответа,
И не найти мне слова:
Зачем я вспомнил лето
Семьдесят шестого?
На 1 августа
© Copyright: Сергей Соколов 76, 2023
Свидетельство о публикации №223080100023
Свидетельство о публикации №223080100023
Рецензии