Пара строк...

С красивой ленточкой, на пьедестале верном,
Открытый на странице сорок пять,
На потолочный принт глядит фрагментом,
Текст для прочтения, с пометкой "не читать!"

Но все читают мысль чужую в книге,
Едва ли понимая весь сюжет,
сгорая в любопытстве от интриги,
Вдруг каменеют друг за другом вслед.

И бледность лиц не скроется в софитах,
Их выдаст уголок дрожащих губ,
Ручей слезы по пойме щёк небритых,
Размазанная тушь Аля-Суккуб.

Касаясь ленточки, натянутой границей,
С восторгом изучают пару строк,
Тот выделенный шрифт сусальной спицей,
Что безучастно смотрит в потолок.

Бывает, очередь редеет очень быстро,
Усмешки парами находят мрак угла,
Куда свет ламп не упадёт лучистый,
Задумка автора - дать место для греха...

Но каждой думе в этом зале место
И вряд ли кто задумался о том,
слепив свои эмоции как тесто,
Для тех, других, стоящих за плечом,

К кому, по сути, обращался гений,
Глубины потревожив Их души
И тех, других, бегущих по ступеням,
Кто ту же душу продал за гроши.

Но всё равно, те строки в центре полчищ-
Шанс в душу заглянуть свою сполна.
Весь день идёт народ и только в полночь
Задумчиво читает их луна...