Плюс тридцать семь в тени

Место, где гуляет смерть,
Город, сменивший название.
Летом неизбежно стареть,
Зажатым между неявью и снами.
Бродишь, бродишь, не умеючи плачешь,
Из непрочитанного – недописанное тобой.
Дошла до работы – уже удача.
Не творческий кризис – мини-запой.
Трудно попасть в рай, забронировав полное собрание Сэлинджера,
Нелюбовь к ближнему, виски, засохшее дерево
Иггдрасиль, на котором кто-то повесился.
Филиал ада с одноглазыми и безножными,
Вымыта хлором горбатая лестница.
Босх отдыхает, бог умер, дьявол воскрес.
В этом городе в каждой посадке Триера лес,
Лабиринт Фавна, Долина смерти, река Тунгуска.
Потная палата, дренаж-колокольчик, реклама эндопротезов,
Боль, меняющая фантомность, а где-то дюны, цикады, перезагрузка.
Врачи с большой земли, похожи на головорезов.
Лето, выдохнись, выплюнись, просто пройди.
Годовщина цветной капусты. Кассеты. Пожары.
Плюс тридцать семь в тени.